五丈。
三丈。
一丈。
风压如山，坠势将尽。江无尘屈膝下沉，脚尖触地刹那，扫帚尾端轻点碎石，木柄微弯即直，卸去冲力。他站定，身形未晃，呼吸平稳，左臂旧伤处那股滞涩感却像被什么吸住，微微发空。
头顶光晕仍悬三尺，青白，不散。
他抬头看了一眼，没动。
目光顺着光往下落。
坑底中央，一块巨岩半埋于碎石中。高过人头，黑得不像石头，倒像凝固的夜。表面坑洼不平，边缘焦灼，像是从天上砸下来的。四周地面呈放射状裂开，纹路延伸十余丈，深不见底。
不是山岩。
是陨石。
他往前走了一步。
脚底传来阻力，像踩进湿泥，每抬一次腿都比前一次沉。空气稠得能拧出水，耳膜发胀，连呼吸都慢了半拍。扫帚铁箍突然震了一下，不是烫，也不是冷，是像活物般轻轻跳了两下，顺着掌心往胳膊里钻。
他没停。
继续走。
一步，两步。三丈距离，走了近十步。越近，那股压迫越重。不是威压，不是杀气，是一种“存在”本身带来的沉重——就像你站在一座千年古庙前，门没开，神没现，可你就是不敢大声喘气。
三尺。
他停下。
终于看清陨石表面。
六道刻痕横列其中，深可见内，笔划粗粝，像是用刀劈、用雷凿出来的。字形古拙，不似当今通用篆体，也不像任何宗门碑文。可他认得。
扫天者当归。
五个字，横在眼前。
最后一个“归”字收尾带钩，斜刺而出，像要破石飞走。他盯着那钩，眼尾那道淡疤忽然一热，像是被谁用指尖划了一下。
他闭眼。
耳边响起零碎声音。
养父临终前咳着血说：“你命格不同，别信命。”
扫雪那年，帚尖突然颤动，震得虎口发麻，抬头看见禁地屋檐下一道影子一闪而过。
旧伤深处偶尔发热，不是痛，是像有东西在里头醒过来，轻轻撞他的骨头。
这些事从没连起来过。
现在它们挤在一起，撞得他脑仁发紧。
他再睁眼。
目光回到“扫天者当归”四字。
不是请。
不是召。
是等。
这四个字在这儿等了很久。等一个拿扫帚的人下来，等一个能看懂它的人站到它面前。它不关心你是谁，来自哪座山，背什么伤，它只认一样东西——你手里的扫帚，是不是对的。
他低头看了眼扫帚。
破，旧，毛掉了大半，木柄磨得发亮，铁箍锈迹斑斑。可它一直在响。不是声音，是频率，在掌心，在骨缝里，在和这块石头共鸣。
他没动。
也没说话。
只是站着。
风吹不动他，雾绕不开他。谷底寂静，只有那点光晕静静浮着，照着他的影子，短短一截，钉在地上。
他想起小时候第一次扫院子。
天刚亮，霜没化，扫帚划过青砖，沙沙，沙沙。养父坐在门槛上抽烟，说：“扫地不是扫土，是扫势。势顺了，地就净了。”
后来他扫宗门台阶，扫剑冢小径，扫东院废墟。
三年，天天扫。
没人知道他在练什么。
他自己也不知道。
直到昨夜雷劫落下，他用扫帚引雷，导劲入体，才隐约觉得——有些动作，早就刻进骨头里了。不是学的，是本来就会。
就像现在。
面对这块陨石，面对这六个字，他没觉得陌生。
只觉得……熟。
像回了家。
可他没家。
父母死得早，宗门不要他，身份是杂役，穿补丁衣，睡破屋。所有人都当他是个废物，连他自己有时候都快信了。
可这块石头不这么看。
它认他。
它叫他“扫天者”。
他喉咙动了一下。
嘴唇张开，声音极低，几乎被谷底的静吞掉。
“扫天者……当归？”
话出口，光晕突然一颤。
不是亮度变强，是形状变了。那一圈青白光边沿微微波动，像水面被风吹皱，又像某种回应。
他没再说话。
只是握紧了扫帚。
指节泛白，铁箍的震动顺着掌心爬上来，一路冲到肩胛。旧伤处那股空荡感更明显了，像是被什么东西勾着，要从肉里拽出点什么。他没压，也没躲，任那感觉蔓延。
他知道这地方不能久留。
神识展不开，灵气运转慢半拍，身体像是被裹在一层看不见的膜里。可他不想走。
他得弄明白。
这块石头是谁留的？
“扫天者”是谁？
为什么是他站在这里？
玉片指引他来，孩子手里攥着它，星图偏移为他闪路，毒瘴林闯过来，裂谷坠下来——这一路，像有人替他把门一扇扇推开。
可推门的人，到底想让他看见什么？
他盯着那六个字。
眼神一点点沉下去。
不再是疑惑。
是确认。
这不是偶然。
他是被选中的。
或者，是被找回来的。
他缓缓抬起左手，扫帚横在身前，帚尖离陨石还有半尺。没有碰，也没有退。就在那里，悬着。
光晕映在木柄上，照出一道细长的反光，像剑刃。
他站着。
一动不动。
谷底无声。
碎石不滚。
风不穿谷。
连雾都停了。
时间像被按住。
只有扫帚在震。
震得他整条右臂发麻。
他没收回。
也没前进。
就停在触与不触之间。
最后一丝犹豫。
藏在呼吸里。