江无尘蹲在焚炉前，指尖捏起一撮灰。
灰还温，是刚添进去的落叶烧的。他松手，灰落回炉口，飘起一圈细尘，在晨光里打了个旋，落在他补丁摞补丁的袖口上。他没拍，站起身，扫帚拖地，竹枝划过青砖，沙，沙，沙。
三步一扫，五步一停。
和昨天一样，和前天一样，和三年来每一天都一样。
主道上的落叶堆成直线，边缘齐整。昨夜雷击震裂的砖缝，土已填平，草屑盖住。辅碑前的地面上，连脚印都没留下一个。他扫到东脉崖台，扫帚尾端轻敲青石，咚的一声，地下传来微震。
阵基稳了。
他没抬头，继续往前。
右肩忽然抽了一下。
像有根锈铁丝从骨头里抽出来，顺着筋脉往上扯。他脚步没停，左手握紧扫帚柄，借力撑身，微微侧倾，右肩卸去三分力。扫帚压地，竹枝分叶，动作没断。
只那一瞬。
风卷着碎叶扑向焚炉口，他抬脚，踩住一片要飞的枯槐叶。鞋底磨得薄，踩得实。弯腰，拾起，扔进炉膛。
火没点，叶子躺在灰里。
他直起身，扫帚拄地，看了眼自己右手。
指节泛白，但没抖。掌心老茧厚，扫了三年地磨出来的。衣袖滑落一寸，露出小臂——皮肤下没有淤痕，没有青紫，没有旧伤该有的浮肿。他低头，右肩处的布料压得稍紧，像被什么顶了一下，但很快归平。
他往前走。
偏院拐角，落叶堆得高，挡住小径。他知道那下面是阵眼联动点。外门弟子昨夜踩过，今天不会再有人来。他扫帚一拨，把一堆新落的叶子也推上去，路更窄了。
做完这些，他继续扫。
后山断崖下方，碎石归位，落叶铺平。他蹲下，扫帚斜插石缝，鼻尖贴近地面闻了闻。血腥气没了，只剩湿土和腐叶味。他站起身，扫帚一挥，碎石不动，落叶平整。
痕迹清了。
他转身，往主道走。
日头升到中天，阳光晒得青砖发烫。他走到工具棚门口，放下扫帚，伸手去挂。竹柄滑过铁钩，发出一声轻响。他收回手，指尖蹭过麻线缠绕处——三年了，线没断，也没换。
他走出棚子，站在院子里。
主道、偏院、照壁、后巷，全扫完了。
和每天一样。
他点点头。
不是对谁，是对自己。
然后转身，往主道中央走。
晨课钟声早过了，弟子们入殿诵经，声音从远处传来，断断续续。他没听，也没动。风吹起他松散的发髻，几缕碎发垂在耳侧。那道淡淡的疤痕，在阳光下微微发红。
他站在那里。
补丁服贴在身上，扫帚拖在身后，竹枝朝外，像一柄未出鞘的剑。
北岭方向的空气里，还有一丝极淡的灵压波动，像是有人在暗处呼吸。他知道那些眼睛还在。护山大阵的主碑仍有两处黯淡，像是被什么东西缓缓侵蚀。
但他不急。
扫帚在手边，就足够。
只要他还站在这条主道上，哪怕一片叶子落错位置，他也能听见。
他低头，看脚下青砖。
一块砖角微微凸起，是昨夜雷击后没压实。他抬起脚，轻轻一踩。
咔。
细微声响，砖面归平。
他弯腰，指尖拂过缝隙，确认无异物残留。
站直。
目光平视前方。
似看庭院，实望远方。
静立如松，不语不动。
风又起。
落叶翻滚，扑向焚炉口。
他没动。
扫帚也没动。
只有影子，在地上缓缓偏移。
一道脚步声从主殿方向传来。
不急不缓，踏在青砖上，声音很轻，但每一步都踩在节奏上。江无尘没回头，也没动。他知道是谁。
李长青来了。
三长老穿着深灰长袍，袖口绣着银纹刑律符，手里没拿戒尺，也没带弟子。他走到主道中央，停下，目光扫过地面——落叶堆叠的角度、焚炉灰烬的厚度、青砖压实的程度，全都和昨夜不同。
但他没问。
他看向江无尘。
江无尘低着头，扫帚拄地，右手垂在身侧，指节绷紧，但没肿。肩线微沉，却不塌，像是扛着什么看不见的东西。他耳侧的疤痕泛红，不像晒的，倒像气血逆行冲上来的。
李长青走近两步。
“昨夜可有异动？”他问。
声音不高，也不低。
江无尘低头，扫帚轻动，拨开脚边一片落叶。“风大，落叶多。”他说。
三个字，不多。
李长青盯着他看了两息。
他见过重伤的人。金丹期跌境的，经脉断裂的，魂火将熄的。那种人走路会拖步，呼吸会短促，眼神会躲闪。可江无尘没有。他站得稳，呼吸匀，眼神低垂却清明。耳侧疤痕泛红，却不溃，不裂，反倒像被什么力量压着，不让它爆发。
不该这样。
十六岁破金丹，重伤跌境，旧伤从未愈合。按理说，昨夜高强度催动阵法，又与魔修交手，伤势早该反噬。可他现在站在这里，像什么都没发生过。
李长青的目光落在他右肩。
衣衫下，那块位置微微鼓起，像是肌肉绷得太紧。但他没露痛色，连眉头都没皱一下。
“好好当差。”李长青说。
说完，转身就走。
他步伐沉稳，背影挺直，袍角扫过青砖，没留下一点尘。走到工具棚门口，他脚步微顿，没回头，余光却扫向江无尘握帚的手。
指节无肿胀，脉络无淤青，虎口老茧厚实，分明是常年劳作的模样。可一个久伤之人，怎么可能三年如一日地扫地，还不留后患？
他迈过门槛，身影消失在照壁后。
江无尘仍站着。
扫帚拄地，竹枝朝外。
直到那脚步声彻底远去，他才抬起眼，瞥向李长青离开的方向。
眸底掠过一丝警觉。
一闪即逝。
他低头，扫帚轻动，把脚边一片落叶扫进焚炉口。叶子卡在灰堆边缘，没落下去。他没再管。
风卷起灰，扑了他半身。
他不动。
衣角轻摆，扫帚柄贴着小腿，稳稳立着。
远处弟子走过，远远停下，低头行礼，绕道而行。
他不看，也不应。
站了许久。
阳光移到肩头，影子缩到脚底。主道空旷，庭院安静。鸟鸣从林间传来，一声，两声，断断续续。
他仍站着。
像一棵扎根的老树，不动，不语。
昨夜那一战，不过是清扫途中顺手拨开的障碍。敌人来了，挡了路，扫出去便是。没人记得过程，也不必记得。
他只是个扫地的。
可他知道，有些人，已经开始盯他了。
李长青走在通往内务区的石阶上。
脚步不快，也不慢。
袖中手捏着一道传讯符箓，指腹来回摩挲符纸边缘。他没展开，也没用。他知道，有些事不能报。
他想起刚才那一眼。
江无尘右肩微沉，却不塌；耳侧疤痕泛红，却不溃；呼吸平稳，却太平稳——平稳得不像活人，倒像一口封死的井，底下有东西在涌，却被强行压住。
不该这样。
他一百三十岁，执掌刑罚四十年，看过太多伪装。可江无尘不是伪装。他是真的没事。
可一个重伤未愈的人，怎么可能真的没事？
石阶尽头，藏书阁的飞檐出现在视线里。
他脚步没停。
心中默念：去藏书阁，查百年前《异脉录》残卷。