江无尘直起身，扫帚拄地。
焚炉口的灰堆满了，新扫进来的落叶盖在旧灰上，边缘微微翘起。他看了一眼，没多言。日头渐高，阳光斜照在主道青砖上，映出一道细长的影子，从他脚边一直延伸到工具棚门口。
他转身往回走。
步子不快，也不慢。补丁杂役服贴着肩背，发髻松散，几缕碎发垂在耳侧。那道淡淡的疤痕，在光线下若隐若现。
推开工具棚门，铁钩上的空位还在。他伸手，将扫帚挂回原处。竹柄磨得发亮，麻线缠绕的地方颜色更深，像被火燎过又压了多年。指尖滑过那圈黑痕，顿了一下，收回。
走出棚子，他站在院子里。
主道、偏院、照壁、后巷，全都扫过了。槐叶归堆，松针拢净，碎草清尽。昨夜雷光震裂的青砖，已被新土填平，落叶覆盖，看不出痕迹。血迹没了，符纸残片也没了。连巡夜弟子匆忙踩出的脚印，也被细沙抹平。
一切如常。
没人知道昨夜发生了什么。也没人需要知道。
他低头看脚下。青砖缝里卡着一根竹枝，是从扫帚上掉下来的。他弯腰，拾起，指腹蹭去灰尘，走回工具棚，拉开抽屉，取出一截旧麻线。坐到矮凳上，把竹枝按回扫帚捆里，一圈一圈缠紧。动作熟稔，像做过千百遍。
缠完，他拎起扫帚试了试重量。
轻得很，跟三年前一样。竹枝扫过地面的声音也一样——沙，沙，沙。
他走出棚子，扫帚拖在身后，划地轻响。
三步一扫，五步一停。他沿着主道往前，动作没有丝毫变化。落叶贴着砖面滑开，堆成整齐的一排。远处有弟子早起练功，远远看见他，停下脚步，低头行礼，快步绕开。
没有人说话。
也没有人敢靠近。
他知道他们在怕什么。不是怕这把扫帚，是怕扫帚后面的人。可他不在意。该扫的地，就得扫干净。
扫至东脉崖台，他停下。
辅碑前地面已净，阵纹恢复青光流转。他扫帚尾端轻轻一敲，落在三尺外的青石上。
咚。
声音不大，却让地下传来一丝微不可察的震动。
阵基稳固。
他没抬头，继续往前扫。
偏院拐角，两名外门弟子正在搬动落叶。他们不知道，刚才踩踏的位置正是阵眼联动点。江无尘扫到那里时，故意将一堆落叶堆得高了些，挡住通往辅碑的小径。
现在，路通了。
他没看他们，只继续往前。
后山断崖下方，碎石归位，落叶盖上。那道极细的刻痕已被掩住。他蹲下，扫帚斜插进石缝，闻了闻。
血腥气淡了。
他站起身，扫帚一挥，碎石不动，落叶平整。
痕迹没了。
他继续扫。
日头渐高。
他将最后一堆落叶捧进焚炉。灰满了，明天会有人来清。
他直起身，扫帚拄地。
主道、偏院、照壁、后巷，全扫完了。
和每天一样。
他点点头。
不是对谁，是对自己。
然后转身，往工具棚走。
扫帚拖在身后，竹枝划地，声音轻了。推开棚门，挂上扫帚，动作熟练得像呼吸。指尖滑过麻线缠绕处，顿了一下，收回。
走出棚子，他没立刻回屋。
站在院子里，看了眼门槛，看了眼砖缝，看了眼焚炉。
一切如旧。
他转身，走向主道中央。
晨课钟声响起，弟子们列队入殿，脚步整齐，诵经声隐约传来。他没听，也没动。
目光扫过地面。
血迹已清，碎石归位，焚炉添灰。被雷光震裂的青砖边缘，也已被新土填平。
没人知道昨夜发生了什么。
也没人需要知道。
他站在那里，补丁服贴在身上，发髻松散，耳侧疤痕在微光中若隐若现。
扫帚还在手边。
他弯腰，捡起一根掉落的竹枝，放回扫帚捆上。
麻线缠得紧，三年了，没换过。
风起了。
卷着几片枯叶，在他脚边打了个旋。
他没动。
衣角轻摆，扫帚柄贴着小腿，稳稳立着。
远处弟子走过，远远停下，低头行礼，绕道而行。
他不看，也不应。
站了许久。
阳光移到肩头，影子缩到脚底。主道空旷，庭院安静。鸟鸣从林间传来，一声，两声，断断续续。
他仍站着。
像一棵扎根的老树，不动，不语。
昨夜那一战，不过是清扫途中顺手拨开的障碍。敌人来了，挡了路，扫出去便是。没人记得过程，也不必记得。
他只是个扫地的。
可他知道，有些风，还没停。
北岭方向的空气里，还残留一丝极淡的灵压波动，像是有人在暗处呼吸。那些躲进密林的眼睛，仍在盯着这里。护山大阵的节点虽已补强，但主碑仍有两处黯淡，像是被什么东西缓缓侵蚀。
他知道。
但他不急。
扫帚在手边，就足够。
只要他还站在这条主道上，哪怕一片叶子落错位置，他也能听见。
他低头，看脚下青砖。
一块砖角微微凸起，是昨夜雷击后没压实。他抬起脚，轻轻一踩。
咔。
细微声响，砖面归平。
他弯腰，指尖拂过缝隙，确认无异物残留。
站直。
目光平视前方。
似看庭院，实望远方。
静立如松，不语不动。
补丁服贴身，发髻松散，耳侧疤痕微露。扫帚拄地，竹枝朝外，像一柄未出鞘的剑。
他在此。
风波不来也防，来了也扫。
风又起。
落叶翻滚，扑向焚炉口。
他没动。
扫帚也没动。
只有影子，在地上缓缓偏移。