晨光斜照，联盟大殿前的青石板泛着冷灰。
门缝透出的光被一道影子截断。
那双脚踩上了第一级台阶。
布履破旧，边缘磨得发白，底子裂了道口子，走动时微微翘起。脚步不快，也不停顿，一级一级往上，踏在砖缝中央，像尺子量过一般准。
风卷着落叶从西南角扫来，本要飞上台阶，却被一股气流压住，贴着地面滚了几圈，停在第三阶旁。
人影全现。
江无尘肩扛扫帚，帚尾拖地，发出沙沙轻响。他穿着补丁杂役服，袖口磨出毛边，腰带用麻绳系着。发髻松散，几缕碎发垂在额前。脸上无悲无喜，眼尾那道淡疤在日光下若隐若现。
他走过最后一级台阶，踏入广场。
殿前已有八位长老立于高台两侧。有人刚起身欲走，听见声响回头；有人正低声交谈，话音戛然而止；还有一人手中玉简未合，指尖还按在“监察使”三字上。
没人开口。
也没人拦。
江无尘径直走向广场中央，步伐不变，呼吸平稳。十步外停下，抬头看了眼檐下“九洲盟”匾额。金漆反光刺眼，他眯了下眼，随即垂眸。
右手缓缓抬起，握住扫帚中段。
帚柄离肩，悬空一瞬。
然后——
“嗒。”
底端轻点地面，声音不大，却像钉子敲进石头，脆而深。
他松开手，双手垂落身侧，站定。
目光平视大殿，不动。
风停了。
连檐角铜铃都没晃一下。
一位灰袍长老本要开口，嘴唇微张，却觉喉头发紧，话没出口先咽了回去。他皱眉，想运灵识探查，神念刚出，便撞上一股沉静气息，如坠深潭，竟探不到底。心头一震，手指微颤，终是闭嘴。
另一侧，青衫长老拂袖欲走，手臂抬到半尺高，忽觉周身空气变重，像是压了座山。他低头看脚边影子——那把插在地上的扫帚，投下的黑影笔直如线，正好横在他靴尖前三寸。
他没再动。
第三位长老站在最前，修为最高，元婴后期。他盯着江无尘，眼神锐利，似要穿透其皮相。可越看越沉。这人站着像块石头，不起波澜，不露锋芒，却让人不敢小觑。他想起昨夜报告里写的“扫帚插边界，三痕指敌踪”，当时只当是巧合，此刻亲眼所见，才知那不是痕迹，是警告。
警告什么？
他不知道。
但他知道，现在不能开口。
广场彻底安静。
没有议论，没有冷笑，没有斥责。
连呼吸都轻了。
江无尘仍立原地，肩背微弓，似惯常劳作的姿态，却又稳如磐石。他没看任何一人，也没回避谁的目光。眼神清明，像井水洗过，映着天光，也映着大殿。
扫帚静静插在身侧。
帚毛散乱，柄身斑驳，沾着泥点和草屑。
可它立在那里，就像一根界碑，划开了什么。
一位长老悄悄后退半步，鞋底蹭过青砖，发出极轻一声响。他立刻僵住，生怕被注意到。可江无尘没动，连眼皮都没眨。
那人松了口气，却发现手心出了汗。
另一人低头看自己影子，发现心跳比平时快了一拍。他不信邪，又试一次运功，结果气流在经脉里滞了半息，像是被什么压住了节奏。
他们开始怀疑。
这个人，真只是个扫地的？
不是柳风强推，不是偶然救场，不是借势冒功。
是他自己走来的。
一步一步，走上这议事圣地。
没有令牌，没有请柬，没有身份。
只有一把扫帚，和一身破衣。
可现在，他们说不出“滚下去”三个字。
说不出来。
也不敢说。
高台之上，八人分立，皆为宗门重臣，掌刑律、管资源、控秘境。平日一句话能定人生死，一个眼神能让弟子跪伏。可今天，他们被一个杂役堵住了嘴。
不是靠言语。
不是靠证据。
是靠站在这里。
就这么站着。
扫帚点地，人不动，话不说，气不扬。
可压迫感却像潮水，无声漫上来，淹到胸口。
有长老想打破沉默。
张了嘴，却觉得一旦开口，就输了。
于是闭上。
有人想传音，念头刚起，又怕被察觉，只能憋着。
还有人盯着那把扫帚，忽然想到——这东西，昨夜出现在裂谷边界，今早在殿前点地。它出现的地方，规矩就变了。
他不敢再想。
阳光移动，扫帚的影子偏了半寸，依旧笔直。
江无尘的影子也在动，慢慢拉长，延伸向大殿门槛。
像在逼近。
却没有一步跨出。
他守着那条线。
别人也守着。
只不过，他们的线，在心里。
一位长老终于忍不住，低声道：“你来做什么？”
声音干涩，不像质问，倒像确认。
江无尘没答。
连眼角都没转。
那人语塞。
旁边一人轻轻摇头，示意别问了。
问不出的。
这种时候还能站得住的人，不是傻，不是狂，而是有恃无恐。
他们不懂他凭什么。
但他们知道，他来了。
不是被请的。
也不是闯的。
是他自己决定来的。
这就够了。
另一位长老忽然意识到——刚才他们在殿内争论半天，说他不够格，说他身份低，说他破坏秩序。可现在呢？他站在这儿，谁敢让他走？
没人动。
没人说话。
甚至连眼神都不敢放肆。
这不是怕他动手。
是怕他不动。
不动，反而更可怕。
时间一点点过去。
鸟鸣远在山林之外。
风吹不起来。
连殿顶瓦片上的灰尘，都落得比平时慢。
江无尘始终如一。
呼吸匀称，肌肉松弛，像真的只是来扫地的。
可那股气度，却像深渊，越静越深。
有长老开始怀疑，是不是从一开始就想错了。
他们以为是在排斥一个不该进来的人。
其实，是有一个早就该进来的人，终于来了。
而他们，一直在挡他的路。
扫帚插在地上，纹丝不动。
江无尘站着，纹丝不动。
八位长老环立，也都——不动。
整个广场，只剩光影在移。
扫帚的影子，一寸寸爬过青砖接缝，横过一道裂痕，停在一块凸起的石瘤前。
江无尘的视线，始终落在大殿门上。
他没等谁点头。
也没求谁认可。
他就这么站着。
像一把插进泥土的刀，不拔，也不锈。
等着风再起。