江无尘把最后一片落叶扫进竹篓，扫帚尾梢在青石上划出一道细痕。
他没停手，顺势将扫帚横拖半尺，压住墙根一处浮土。那里是他昨夜撒灰的地方，如今灰层完整，落叶未动。他眼角微闪，心底落了块石头。
没人来过。
至少昨夜没有。
他直起身，扛起竹篓走向院角，脚步平稳，像往常一样。晨光斜照，补丁衣角被风掀起一瞬，又落下。他走进柴房，放下竹篓，从角落拎出一捆干柴，扛上肩，走出两步后忽然驻足。
转身，从灶膛里抓了把冷灰，指尖捻了捻。灰是昨天烧剩的，混着药渣碎屑，颜色发黑。他低头看着掌心，忽然蹲下身，在靠墙第三块地砖的缝隙里，轻轻抹了一道。
痕迹极淡，不仔细看根本发现不了。这是新的记号，替换了昨夜那层薄灰。他站起身，扛柴出门，步伐未乱。
执事房今日要清档，杂役需送两担干柴过去。他走的是回廊侧道，途经药渣通道木门时，脚步未停，只眼角一扫——草茎还在，卡在门缝底部，位置未变。
好。
他继续往前，穿过主殿前坪，把柴卸在廊下。执事正在翻旧卷宗，头也不抬地说了句“放那儿就行”。江无尘应了一声，转身离开，却在拐角处停下。
他盯着墙上贴的一张废弃告示。纸已泛黄，边角卷起，是三个月前的轮值表残页。他伸手揭下，动作自然，像在清理杂物。纸片拿在手里，背面空白，质地粗糙，正适合写字。
他绕到偏殿后巷，背对阳光，从袖中摸出半截炭笔。这是昨夜从灶底捡的，烧得只剩拇指长。他蹲下身，借墙遮影，开始写。
字迹模仿执事王猛的笔法：横平竖直，末笔带钩。他写得很慢，每一笔都压实。
“戌时三刻，东侧偏院焚化旧档，届时守卫轮换空窗两刻。”
写完，他吹了吹炭粉，将纸条卷成细筒，外裹一层油纸。这油纸是从厨房讨来的，用来包剩菜防潮。他用指甲在接口处压紧，确保不散。
然后他回到药渣通道。
这次他没走大门，而是绕到后墙。墙根有段塌陷，砖石错位，形成天然缝隙。他蹲下身，将纸筒塞进最深处，再抓起一把浮土，轻轻盖上。最后捡几片落叶，随意撒在表面。
看不出异样。
就像一堆被风吹来的垃圾。
他退后两步，低头看了看自己的手。指节发黑，沾着炭灰和泥土。他没擦，转身走了。
回到杂役院，他打了桶水，蹲在井台边洗手。水凉，冲掉污迹。他抬头看了眼天色，日头偏西，快到申时。
他拿起扫帚，开始扫主殿回廊。
两名弟子正在对练，还是那套假步法：落地偏寸，起手斜切，节奏固定。江无尘扫到他们身后，忽然开口：“听说了吗？今晚要清档。”
两人动作一顿。
左边那人问：“真事？”
“执事房说的。”江无尘扫着地，“戌时三刻动手，守卫换岗空两刻钟，机会难得。”
他说完就走，没回头。
那两人 exchanged 一眼，没再说话，但出手快了三分，像是急着结束。
江无尘扛着扫帚，慢慢走回院子。
傍晚，饭堂开灶。他烧完水，洗了锅，把剩粥热了吃下。碗放回灶台，没洗。灯点了一会儿，他熄了，回屋躺下。
半个时辰后，他起身，轻手推开房门。
夜静，星稀。
他没走正路，贴着墙根绕到柴房后侧，踩着堆叠的木箱，攀上屋顶。瓦片老旧，有些松动，他落脚极轻，一步步挪到南侧檐口。
这里能俯视药渣通道后墙。
他坐下，背靠烟囱，从怀里摸出那截磨尖的扫帚柄。竹身光滑，末端削得锐利，能刺穿皮肉。他放在膝前，双手交叠其上。
风从山口吹来，带着草木湿气。
他不动，眼睛盯着那堵墙，盯着墙根那片落叶堆。
时间一点点过去。
远处传来一声梆子，戌时到了。
又一声，换岗的人影出现在回廊尽头。两人交接，低语几句，新班巡夜弟子提灯走远。旧班那人打了个哈欠，缩着脖子往值房走去。
空窗开始了。
江无尘仍不动。
他知道，真正的猎物不会在人多时出现。
也不会在刚换岗时行动。
得等，等到所有人都以为夜已安稳。
他呼吸放慢，胸口起伏几乎看不见。手指搭在扫帚柄上，温度与夜同冷。
一炷香过去。
两炷香过去。
风停了片刻，树叶不再响。
就在这时，他看见——
墙根那堆落叶，动了一下。
不是风吹。
是一只手，缓缓伸进叶堆下方，指尖抠住砖缝边缘。
江无尘的眼，眯了起来。
那人动作极慢，手臂贴地滑入，像蛇行草间。他摸到了砖缝深处，手指一勾，抽出一个细筒。
油纸完好。
他没急着走，反而伏在地上，借月光打开纸条，逐字阅读。
江无尘看清了他的脸。
是内门一名记档弟子，姓周，平日沉默寡言，常在执事房出入。江无尘见过他三次，每次都在抄录废档。
原来是你。
他没动。
那人看完，迅速将纸条塞进袖中，原路退回，贴着墙根撤离，身影消失在东侧偏院转角。
江无尘依旧坐着。
他没追。
也没出声。
他知道，这一趟只是取信，对方背后还有人。
但他已经拿到线索。
他低头，看着膝上的扫帚柄。
指尖轻轻敲了一下。
一下。
够了。
他缓缓起身，将扫帚柄收回怀中，沿着屋顶爬下，踩着木箱落地，悄无声息。
回到柴房，他从角落提起一个麻袋，抖开，倒出一堆碎布、旧绳、断竹。他在里面翻找，取出一小块黑色蜡泥。
这是昨夜从焚化炉灰里扒出来的，传讯符封印用的。
他捏了捏，蜡质尚软。
他用指甲在上面刻了一个字：周。
然后塞进麻袋底层，用破布盖好。
做完这些，他走到井边，打了桶水，泼在脸上。
水冰凉。
他抬头看着天。
月亮出来了，挂在山脊上方，清光洒满院落。
他转身，把扫帚靠回墙角。
扫帚丝条整齐，竹柄发亮。
他站在屋檐下，望着药渣通道的方向，一动不动。
夜还长。
他有的是耐心。