风起了。
江无尘站在前殿院中，衣角被卷起一角，发髻松散的碎发拂过额前。他缓缓收回望天的目光，脚步未停，径直走向台阶旁靠墙立着的那把破扫帚。
竹条断裂处缠着麻绳，扫帚尾梢缺了一截。他伸手握住柄端，动作熟稔，像是十年来每日清晨的第一件事从不曾变过。
他弯腰，扫帚尖点地，开始清扫石阶上的落叶。
一扫，叶堆聚拢；再一扫，推至阶下。节奏稳定，没有快慢起伏。阳光斜照，映出他低垂的眼睑和鼻梁上细密的汗珠。掌心茧子与扫帚柄摩擦，发出轻微的沙沙声。
广场那边传来脚步声。
三名内门弟子结队走过，腰佩灵剑，步伐轻捷。其中一人路过前殿时，忽然放慢脚步，侧头望来。另两人察觉，也跟着回头。
目光落在江无尘身上。
他们没说话，也没靠近，只是多看了两眼，低声交谈几句，便继续前行。可那眼神里的打量，藏不住。
江无尘没抬头。
他只将扫帚压得更低了些，加快了两分力道。竹丝划过青石，声音略重了一瞬，随即又恢复如常。
他知道他们在看什么。
昨夜议事殿的事，瞒不住。大长老亲自留话，金丹弟子已入禁地，连传令弟子都专程跑一趟通报消息。他一个杂役，能进出后山禁地而不触发红光警报，还能带回古物，谁都会疑。
但他不能有反应。
只要他还拿着这把扫帚，穿着补丁服，就得是那个扫地的江无尘。
不是什么奇人异士，也不是阵法高手。只是一个干活的人。
他扫完第三层台阶，直起腰，活动了下手腕。肋骨处仍有闷痛，像是昨夜反震之力还未散尽。他没去管，转身舀了一瓢水，泼在阶前空地上。
尘土压下，不再飞扬。
他又拿起扫帚，重新扫了一遍刚泼过水的地方。湿叶黏在地上，更难清理。他蹲下，用扫帚尖一点点挑开，动作细致，不急不躁。
做完这些，他才将扫帚插回竹架，脱下围裙，拍了拍灰，挂回墙上钩子。
然后走向杂役院后屋。
推门进去，里面堆满旧工具、破箩筐和废弃的符纸箱。他走到最里侧，蹲下身，挪开一堆断竹耙，从底下摸出一块石头。
正是那半块刻着“百廿三年”的石片。
他拿起来，走到灯下。
火苗跳动，照出背面残存的纹路——锁龙纹。线条断裂，但走势清晰。他盯着看了很久，指尖轻轻摩挲那道刻痕。
这不是偶然。
传功殿外墙角的符印焦痕，东岭偏道的人为翻动，禁地入口的松动红光……所有线索都指向同一个方向：有人在动宗门根基，而那套机制，早在百年前就埋下了裂痕。
他想起议事殿中，大长老的眼神。怀疑之中，还有一丝忌惮。
他们在怕什么？
怕他揭开什么？
他闭上眼，脑海中浮现出十年来所见的一切：护山大阵东侧节点常年流转不畅，北峰暗渠每逢寒冬必有冰胀损毁灵纹，西南角林间引流方向被人悄悄改过三次，每次都在雷雨季后。
还有那些权力倾轧——执事争位、长老划派、内门压外门，外门压杂役。资源层层截留，真正做事的人得不到供给，而高坐之人，却连阵图都不愿细看。
他修阵，不是为了赏赐。
是为了让这个宗门还能撑下去。
可眼下，他做得越多，盯他的人就越多。今日是三名内门弟子回首张望，明日可能就是长老亲临问话。一旦他稍有失态，露出破绽，便会立刻被按住。
现在动手，太早。
他睁开眼，将石片贴身收进怀里，紧贴胸口。那里有一道淡淡疤痕，是十六岁那年留下的，也是他从天才跌落的起点。
他站起身，吹灭油灯，转身出门，顺手带上门栓。
回到前殿廊下，他坐在石凳上，从袖袋里掏出一块干饼，慢慢啃着。水壶拧开，喝了一口温水。
风吹过来，带着草木气息。
几名外门弟子在广场练剑，呼喝声起。一名执事在旁指点，语气严厉。有个年轻弟子收剑太猛，脚下打滑，摔坐在地。众人哄笑，那人涨红脸爬起来，重新摆架势。
江无尘看着，没出声。
也没移开视线。
直到那人稳住身形，重新出剑，剑光一闪，划出一道还算标准的弧线。
他这才收回目光，低头看了看自己的手。
掌心全是茧，指节粗大，虎口裂着细纹。这是十年扫地留下的痕迹。
也是他现在该有的样子。
他吃完最后一口饼，把纸包折好，塞进袖袋。站起来，活动了下手腕，又走到水缸边，舀了一瓢水，泼在阶前。
湿痕慢慢扩散，又慢慢干透。
他看着那片地，直到最后一丝水迹消失。
然后转身，走向杂役院后屋。
推开屋门，走进去，反手关门。
屋里昏暗，只有窗缝透进一线光。他走到床边，坐下，脱掉鞋子，盘腿静坐。
闭上眼。
呼吸渐渐平稳。
他知道，明天清晨，一切都会恢复如初。
伤会好，力会满，神识也会清明。
但现在，他还不能动。
风已经吹起来了，可树还没倒。
他要等。
等到那一声响动，从宗门深处传来。
等到所有人都以为他只是个扫地的那一天，真正过去。
他坐在黑暗里，手搭在膝上，像一尊不动的石像。
窗外，阳光明亮。
落叶还在飘。
扫帚静静立在墙角。