五更刚至，天光未明。
江无尘睁眼。
床板硬，被褥薄，墙角陶罐里剩水微晃。他坐起，穿衣，系带，动作没有半分拖沓。
昨夜躺下时想的事，今早不再多想。
他起身推门。
风扑面，带着山间晨露的湿气。老槐树影斜压在院中石阶上，像一道沉甸甸的符。
他提起靠在门边的扫帚。
竹节裂了，布条松了，手柄磨出深纹。他低头看了一眼，没修，也没换。
脚步落在碎石路上，沙沙作响。
前几日有人在这里倒过药渣，他弯腰，一扫而净。
台阶一级级往下，灰尘一层层扬起，又被扫走。
两名外门弟子从院外走过，看见他，脚步一顿。
一人张了嘴，似要开口。
另一人拉了他一把，两人快步离开。
江无尘没抬头。
扫帚划过石面，节奏不变。
他知道他们在看什么。
三天前他一人横扫七敌，昨日长老亲来请他任职，他却转身回来扫地。
有人不信。
有人疑惑。
有人觉得他是装的。
可他只是扫地。
地要扫，就得有人扫。
他扫完最后一级台阶，站直身子，望了一眼远处主峰。
云雾依旧。
和三年前一样。
也和昨天一样。
他转身，将扫帚靠在槐树下，蹲下身，开始整理布条。
手指粗糙，缠得却紧。
一根麻线断了，他抽出随身备的旧绳，绕三圈，打结，拽了两下，确认不会松。
这扫帚用了三年。
从核心弟子跌落那天起，就握在手里。
现在还是它。
他重新提起，走向院子另一侧。
那边还有三排屋舍门前的空地要清。
扫到第三间时，两个杂役端着水盆出来，看见他，默默让开。
没人说话。
但他们的目光停在他肩后的扫帚上。
江无尘走过，继续扫。
他知道他们也在等——等他是不是真的会一直扫下去。
他扫完了。
回到槐树下，坐下。
闭眼。
不是睡，也不是疗伤。
只是静。
耳朵听着院外小径的脚步声，听风穿过林梢的轻响，听远处传来的钟声。
一响，是巡山令。
两响，是聚徒训话。
三响，是执事召见。
今日只响了一次，短促，急。
他记下了。
片刻后，三个外门弟子从小径走过，压低声音说话。
“……西岭昨夜有光，紫的，不散。”
“巡查队去了三拨，都没查出什么。”
“听说连苏丹师都被惊动了，半夜起身往药房走。”
“嘘！别乱说！”
三人加快脚步，消失在拐角。
江无尘睁开眼。
西岭？
他记得那地方。三年前他最后一次随队出巡，就在那边发现过一处塌陷的地脉，当时上报，却被说“无关紧要”。
后来再无人提。
现在又有异光？
他没动。
也没问。
只是把扫帚横放在膝上，一手抚过竹节，感受那一道道磨损的痕迹。
他知道自己的实力还不够。
那一战能赢，靠的是出手快，节奏稳，敌人轻敌。
可若对手是化神境？
若对方不止七人，而是百人围杀？
若背后之人终于现身？
他撑不住。
所以他不能动。
至少现在不能。
他必须等。
等身体更强，等时机更明，等那个真正露出破绽的人自己走过来。
他起身，提扫帚回屋。
屋内如昨。
床、桌、陶罐。
冷饭已倒，清水还在。
他将扫帚靠在墙角，拿起一块粗布，开始擦拭扫帚柄。
布擦过木纹，一点点清除尘土与汗渍。
他的动作很慢，但很稳。
窗外，阳光渐强。
他忽然停下。
目光透过窗缝，望向山门方向。
那里，三名执事模样的人匆匆走过，衣角带风，神色凝重。
其中一人手中拿着卷宗，封皮朱印未干。
他们没走正道，而是抄了偏径，直奔主殿。
江无尘没出声。
也没推窗。
只是将布叠好，放在桌上，然后走到屋角，静静站着。
黄昏将近。
天边西岭方向，一抹紫气缓缓浮现。
不像霞光，也不像晚烟。
它悬在那里，迟迟不散，像是被什么东西托住。
江无尘望着那抹紫。
眼神不动。
呼吸未乱。
他知道，这不是自然之象。
宗门有变。
外界有动。
机会或许就在前方。
但他不能冲。
他只能等。
等一个他能看清全局的时刻。
等一个他不必再藏的时机。
他缓缓转身，将扫帚轻轻靠在墙边。
然后走到桌前，坐下。
双手放在膝上，背脊挺直。
屋外，风穿院而过，吹起地上残叶。
老槐树影渐渐缩回墙角。
江无尘闭上眼。
明天还要扫地。
但今天，他已看见了裂缝。
紫气未散。
他睁眼。
盯着那扇朝西的窗。
直到暮色彻底吞没山影。