黄陂县城，师部大院。
清晨的薄雾还没散干净，空气里透着一股子深秋特有的湿冷。院子里的那棵老槐树光秃秃的，几片枯叶被风卷着，在青石板上擦出沙沙的声响。
沈烈踩着这满地的残叶，走到了师长办公室的门前。
他左肩上的伤口昨晚刚让宋晚晴重新缝合过，敷了新药，这会儿药劲正顶着，半边膀子都是麻的。
“报告。”沈烈在门外喊了一声。
“进来，把门带严实了。”屋里传来吴铁山有些沙哑的嗓音。
沈烈推门进去，反手将厚重的棉门帘子压紧。
屋里的光线有些暗。吴铁山没坐在那张宽大的红木办公桌后面，而是搬了个马扎，蹲在墙角的炭火盆边上烤火。火盆上的铁架子正温着一把掉瓷的铁皮水壶，壶嘴里滋滋地往外冒着白气。
“过来坐。”吴铁山指了指对面的一个小木凳。
沈烈走过去，刚坐下，吴铁山就拎起水壶，拿过两个粗瓷大碗，倒了满满两碗泛着高沫的高碎茶。
“先喝口热的，暖暖身子。”吴铁山把其中一碗推到沈烈面前，自己端起另一碗，吹了吹浮沫，大口灌了下去。
沈烈双手捧着温热的瓷碗，没说话，低头喝了一口。茶水很苦，顺着喉咙流进胃里，倒是把身上那股子寒气驱散了不少。
两人就这么对着炭火盆，谁也没急着开口。屋子里只有木炭偶尔爆裂发出的“噼啪”声。
昨天下午在东角楼那场沉甸甸的追悼会，像是一块大石头，这会儿还压在两人的胸口上。
“老李的家书，还在你身上揣着呢？”吴铁山放下茶碗，从兜里摸出半包烟，扔给沈烈一根。
“嗯。”沈烈接过烟，凑到火盆边上，借着炭火点燃，“等把汉口那边的烂摊子收拾利索了，我亲自跑一趟他老家，交到他婆娘手里。”
吴铁山深深地吸了一口烟，叹了口气：“老李是个硬骨头，没给咱们师丢人。他带的那一百三十个弟兄，也都是好样的。”
吴铁山抬起头，透过青灰色的烟雾，看着沈烈那张因为连日血战而显得格外消瘦、冷硬的脸庞。
“沈烈，老李昨天对你说的那句话，我听见了。”吴铁山的声音低沉下来，“他说，死一百三十个人，换一千个活人回去，值。”
沈烈夹着烟的手指微微一顿，没接茬。
“这种把别的兄弟的命扛在自己肩膀上的滋味，不好受吧？”吴铁山盯着他的眼睛。
“不好受。”沈烈直视着吴铁山的目光，声音很平静，“但这就是打仗。”
“是啊，这就是打仗。”吴铁山苦笑了一声，猛地把手里的烟头扔进火盆里，站起身，“既然话说到这儿了，咱们就来谈谈你肩膀上扛着的另一笔烂账。”
吴铁山大步走到办公桌前，拉开最底下的那个带锁的抽屉。
伴随着一阵金属摩擦的酸涩声，他从里面掏出一个积满了灰尘的牛皮纸档案袋。
吴铁山拿着档案袋走回来，重新坐在马扎上，把那个档案袋“啪”地一声，重重地拍在两人中间的矮木桌上。
沈烈的目光落在那上面，瞳孔不由自主地收缩了一下。
那个档案袋的封皮已经泛黄了，上面用毛笔写着一行已经有些褪色的黑字，但依然刺眼：
“民国二十六年十二月，南京保卫战。教导总队特务营，沈烈。”
在那行字的上面，还盖着一个鲜红的、属于军法处的“逃兵”印戳。
那是原主的过去，是沈烈这具身体里，最深、最痛、也是最见不得光的一块烂疮疤。
“沈烈，你的旧案子。”吴铁山指着那个档案袋，手指在桌面上敲了敲，“老子今天问你一句交底的话，要不要翻？”
这已经不是吴铁山第一次提这件事了。
早先沈烈刚带着人端了鬼子的一个小据点那会儿，吴铁山就召见过他，问过他想不想翻案。那时候沈烈说，时机不到，自己寸功未立，翻了也没人信。
但现在不一样了。
“你小子这大半年来，替老子干了多少掉脑袋的买卖？端炮阵，抓特务，昨天又从龙门坳抢回来三十万发子弹和两万套过冬的棉衣。”吴铁山直视着沈烈的眼睛，“你现在是整个第五战区挂了号的功臣！只要你点头，老子今天就把这份狗屁档案给撕了！”
沈烈看着桌上的档案袋，沉默着，烟头在指间静静地燃烧，烟灰攒了长长的一截。
“师长，翻案不是撕了一张纸那么简单。”沈烈把烟灰弹进火盆里，声音没有太大的起伏，“这是军法处定的铁案，上面盖着章的。”
“你少拿军法处来压老子！”吴铁山一瞪眼，脾气上来了，“老子既然敢开口，就知道这事儿有多难办！”
吴铁山指着那份档案，把里面的门道掰开了揉碎了说给沈烈听。
“你当我不懂规矩？在咱们这种爹不疼娘不爱的杂牌师里，想翻一个南京保卫战逃兵的旧案，那是比登天还难！”吴铁山冷哼了一声，“按照程序，得先由我这个当师长的拿身家性命给你做实名担保，然后得找到两个以上当年跟你同生共死、现在还喘着气的现存证人重新做笔录，最后还得把材料递交到战区长官部，等那帮拿笔杆子的大爷们层层批复！”
吴铁山顿了顿，语气变得有些复杂：“而且现在是什么时候？武汉会战已经打到了尾声，前线每天都在死人，上面对‘逃兵’这两个字抓得比什么时候都紧。这个时候给你翻案，政治上的风险极大，弄不好，老子这个师长都得跟着你一起吃瓜落！”
“既然风险这么大，师长为什么还要替我扛？”沈烈抬起头，静静地反问。
“因为老子信你！”吴铁山吼了一嗓子，震得屋顶的灰尘都掉下来两颗。
他伸出粗糙的大手，指着沈烈的鼻子：“老子带兵半辈子，什么样的怂包软蛋没见过？你小子要是那种一听枪响就尿裤子、扔下兄弟自己跑路的逃兵，老子早在一年前就把你枪毙了，还能容你活到现在，让你带兵去打龙门坳？！”
吴铁山缓了口气，声音降了下来，透着一股掏心窝子的诚恳。
“沈烈。老李昨天死了。我看着你站在他坟头上的那个眼神，我就知道，你心里藏着事儿。你那眼神，不是在看老李，你是在看别人。”
吴铁山的手指，重重地压在那份档案上。
“你想翻案。我吴铁山豁出这张老脸，去战区长官部给你求情，去给你找证人，去给你跑腿。但是——”
吴铁山的话锋猛地一转，一双虎目死死地盯住沈烈，目光锐利得仿佛能把人的五脏六腑都看穿。
“翻案需要你自己把话讲清楚。你不能总是拿那套‘我不记得了’的瞎话来糊弄我。”
吴铁山拆开档案袋上的绕线，从里面抽出了几张泛黄的纸。
“这是民国二十六年十二月，军法处初判你为‘逃兵’的判决书。上面有三个见证人的证词。他们说，在下关码头，看见你一个人脱了军装，混在老百姓里抢船过江。”
吴铁山把那几张纸摔在沈烈面前。
“现在，这屋里就咱们爷俩。你给我一句准话。”
吴铁山的身子向前倾了倾，声音压得极低，却字字千钧。
“南京突围那一夜，到底发生了什么？”
“你亲哥，那个教导总队特务营的营长沈毅，到底是怎么死的？”
“你们特务营，那是委员长的心头肉，是全中国装备最好、最能打的精锐！整整八十二个响当当的汉子，你们是怎么从城墙上一路杀到中山门外的？”
最后，吴铁山问出了那个最致命、也最残忍的问题。
“既然是死战，为什么八十二个人全打光了，唯独活下来的……只有你一个？”
这四个问题，像四把锋利的尖刀，毫不留情地捅进了沈烈心底最深、最不愿触碰的角落。
屋子里陷入了死一般的寂静。
炭火盆里的火光跳跃着，映照着沈烈那张没有任何表情的脸。
他的脑子里，在那一瞬间，轰然炸开了。
枪炮声。漫天的火光。焦黑的尸体。残破的城墙。
那些属于原主沈烈的记忆，和他在这个乱世醒来后所经历的一切，像两股汹涌的洪流，在他的脑海里疯狂地绞杀在一起。
他是一个穿越者。
他睁开眼睛的那一刻，就已经躺在了死人堆里。他脑子里残留的，只有原主那痛彻心扉的绝望，只有他哥哥沈毅在漫天大火中，用力将他推出地堡的那一双满是鲜血的手。
“活下去……带着兄弟们的份……活下去……”
那是沈毅留给他的最后一句话。
可是，他该怎么跟吴铁山解释？
告诉他自己其实是来自未来的灵魂？告诉他自己只继承了原主突围时的部分记忆，根本不知道那八十二个兄弟在中山门外经历了怎样惨烈的白刃战？
不能说。穿越的真相，是他无论如何都不能开口的秘密。一旦说出来，他不是被当成疯子，就是被当成更危险的异类。
可是如果不解释清楚那些细节，这个“逃兵”的帽子，就永远也摘不下来。那些在南京城下流尽了最后一滴血的特务营兄弟，连一块刻着名字的木碑都立不起来。
沈烈垂着眼帘，看着自己那双长满了老茧和伤疤的手。
这双手，杀过鬼子，捏过情报，握过老李留下的营旗。可现在，这双手却在不受控制地微微发抖。
太重了。
那八十二条人命的重量，那座沦为修罗场的古城的重量，在这个深秋的早晨，全部压在了他一个人的脊梁骨上。
吴铁山没有催他。他看出了沈烈眼底的挣扎和痛苦。这位粗犷的师长，只是默默地给沈烈又倒了一碗热茶。
时间一分一秒地过去。
足足过了一炷香的功夫。
沈烈终于抬起了头。他那双原本深邃冷静的眼睛里，此刻布满了血丝。
他看着吴铁山，喉结艰难地上下滚动了一下，声音嘶哑得不成样子。
“师长。”
沈烈开口了，每一个字都像是从嗓子眼里硬挤出来的。
“这件事，牵扯的东西太多，太深。我脑子里的那些片段，都是血糊糊的，我需要时间去把它们一点一点地理出来。”
沈烈深深地吸了一口气，目光毫不退缩地迎上吴铁山的审视。
“能不能给我三天时间？”
“三天时间，我想清楚了，把所有的细节都在脑子里过明白了。三天后，我给你一个清清楚楚的交代。”
吴铁山看着沈烈那张因为极度压抑而微微抽搐的脸庞，看着他眼底那股子几乎要燃烧起来的痛苦，心底突然一酸。
他知道，这不是在拖延。这是一个曾经在死人堆里滚过一遭的汉子，在重新撕开自己尚未愈合的伤口前，所需要做的最后准备。
“好。”
吴铁山干脆利落地答应了。他没有多问半句，只是将那份牛皮纸档案重新塞回了抽屉里，上了锁。
“我给你三天。”
吴铁山站起身，走到门口，替沈烈掀开了厚重的棉门帘。
“三天后，哪怕天塌下来，这案子，老子也替你翻定了。去吧。”
……
沈烈不知道自己是怎么走出师部大院的。
当他走到大门外时，天色已经彻底暗了下来。今晚没有风，夜空中挂着一弯冷清的弦月，月色只有三分，稀稀拉拉地洒在黄陂县城残破的青石板街道上。
街道两旁的店铺早就关了门，连打更的都不见人影，四周静得只能听见他自己的军靴踩在地上的回音。
沈烈走到一处避风的墙角，停下了脚步。
他靠在冰凉的青砖墙上，仰起头，闭上了眼睛。冷空气顺着鼻腔吸进肺里，让他昏沉的脑子勉强清醒了半分。
三天。他只有三天时间，去把一个属于别人的、惨烈无比的记忆拼凑完整，还要给它一个完美无缺、符合逻辑的出口。
沈烈慢慢睁开眼。
他把手伸进贴身的内衣口袋，摸索了一下，掏出了两样东西。
他摊开宽大的手掌。
借着微弱的月光，五枚黄澄澄的汉阳造步枪空弹壳，静静地躺在他的掌心里。
那是他刚刚穿越过来、从死人堆里爬出来时，用一杆破枪击毙五个鬼子后，留下来的弹壳。
在弹壳的旁边，放着一把磨得极其锋利、刀柄上缠着粗麻绳的短刀。
那是王老黑在野人沟牺牲后，他从老黑那只僵硬的手里，一根手指一根手指掰开，取出来的那把刀。
五枚弹壳。一把小刀。
在别人眼里，这不过是战场上最不值钱的破铜烂铁。但在沈烈眼里，这是他来到这个世上小半年，所积累下来的全部。
沈烈死死地盯着掌心里的这几样东西，手指一点一点地收紧，直到金属的棱角刺破了掌心的皮肤，传来一阵钻心的疼痛。
“八十二个弟兄……”
沈烈在黑夜中呢喃着，声音低得只有他自己能听见。
“沈毅。老黑。老李。”
他把拳头紧紧地贴在自己温热的胸口上，感受着那颗属于“沈烈”的心脏在有力地跳动。
他到底是未来那个代号“孤狼”的特种兵，还是民国二十六年那个在南京城墙上杀红了眼的特务营新兵？
这份沉甸甸的重量，他到底该怎么扛下去？
月光拉长了他的影子，在青砖墙上投下了一道孤独而决绝的轮廓。
三天后，师长办公室的那扇门再推开时，有些尘封的秘密，终究是要见血的。