叶凌霄跪在青砖上，掌心还捏着那粒碎屑，血混着灰，黏在指缝里。胸口的钝痛像被铁锯来回拉扯，每一次呼吸都带着血锈味。他没动，也没出声，只是把那缕残存的气，一寸寸往丹田里收。不呼，不吸，只凝。《九转天医诀》的口诀在心里走了一遍，不是念，是刻。像用指甲在骨头上划线，一道，两道，三道。气脉断了七处，筋络结成死疙瘩，可他不急。他等那点温热，等它自己从骨头缝里钻出来。
他左手抬起来，五指贴上左肋。指尖不重，也不抖，像落雪压在枯枝上。膻中、天突、期门，三处穴道，一触即走。不是点穴，是引。引体内那点残存的暖意，像拨开冻土下的草根，轻轻一勾，一拉。血气开始动了，不是冲，是流。像一条冻僵的小蛇，慢慢苏醒，顺着经脉爬。肋骨裂开的地方，有细微的咔哒声，不是骨头接上了，是错位的断口，被那点温热一点点推回原位。疼，但不刺。是那种被暖水泡过的酸胀，沉在肉里，不往外冒。
他没停。右手转过去，贴上沈清璃的肩头。她没躲，也没睁眼。肩头的衣料已经湿透，暗红一片，血还在渗，一滴，一滴，落在青砖上，没声音。他掌心的温度不高，也不热，就是暖。像刚从灶台边拿下来的陶碗，不烫手，但能捂心。他不压，不揉，不驱散淤血。他只是把那点刚聚起来的生机，轻轻渡过去。像往一盆快熄的炭火里，添了一小撮火星。不求它立刻燃起来，只求它别灭。
沈清璃的呼吸，慢慢稳了。不是变深，是变匀。像风穿过空谷，不再断断续续。她左肩的血迹，颜色淡了。从浓得发黑，变成浅褐，再变成干涸的暗红。那不是血止了，是血里的寒气被化了，淤的块，被温热一点点化开，顺着毛孔渗出来，又干了。她没动，可脊背，一点点挺直了。不再靠着石柱，而是自己撑着。
叶凌霄收回手，掌心还沾着一点血迹。他没擦，也没看。只是低头，看着自己的胸口。那里，不再有锯齿般的痛。取而代之的，是一股沉甸甸的暖，在经络里缓缓游走。他抬起左手，五指虚握。不是握剑，是握气。指尖微微一颤，一道极淡的青气，从掌心浮出来。像一缕刚燃起的烟，没散，缠在指节上，像一根看不见的线。
他慢慢站起。膝盖没抖，脚底没陷。他站直了，身形还是单薄，可不再佝偻。他没看前方，也没拔剑。只是轻轻吐了口气。
那口气，无声无息，落在地上。
地上有一滴没干透的血，被这口气一吹，微微一旋，像被风拨动的枯叶，打了个转，又落回原地。
沈清璃也站起来了。她没扶墙，没借力。双脚稳稳踩在青砖上，像树根扎进土里。她左手抬起，轻轻一推，刀鞘滑回手中。鞘身还带着血，那道旧裂痕没愈，可刀意，回来了。她没看叶凌霄，也没看那三道灰影。她只是把刀鞘横在身前，左手拇指，摩挲过那道裂痕。一下，又一下。
厅堂里，银辉还是那样落着，不冷不热，不急不缓。
三道灰影的剑尖，纹丝不动。
可它们的袖口，极轻地，颤了一下。
不是蓄力。
是差觉。
叶凌霄抬眼。
目光，落在三道灰影之间的空隙。
那不是门。
是战场。
他没动。
沈清璃也没动。
但他们，已不再是跪着的人。
他们是，站起的剑。