出了青云宗的山门，往南三十里，是青云坊市。而真正的“废料”，不在坊市里那些光鲜的铺面，在坊市背后那条又脏又乱的后巷——散修们管它叫“捡漏街”。
这儿聚着一坊市最落魄的一群人：修不上去的散修、被宗门淘汰的弃徒、走街串巷的货郎。谁手里有点上不得台面的破烂——用剩的残丹、失效的旧符、炸过炉的废材——都拿到这儿来，换几个活命的灵石。
陈平揣着那块“残丹院管事”的木牌，一身粗布，晃晃悠悠踱进这条巷子，活像个来淘便宜的乡下杂役。
没人多看他一眼。
他也不急，一个摊一个摊地转，专问一样东西：陈年丹渣。
“丹渣？”一个摆摊的散修愣了愣，随即像看傻子一样看他，“小兄弟，那玩意儿火性都跑没了，炼不出丹、引不了火，纯粹是堆占地方的废土。你要那玩意儿干啥？”
“喂灵田。”陈平早想好了说辞，憨憨一笑，“我们宗门试着拿废渣沤肥，肥灵田。成不成的，管事让我来收点回去试。贱卖的就成。”
这说辞，滴水不漏——废渣沤肥，掉价、琐碎、没油水，正是宗门杂役才干的脏活，谁也不会往“炼药”上头想。
那散修一听乐了：占地方的废土还能换灵石？天上掉馅饼啊这是。当即热情起来：“有有有！我棚子后头堆了老些，你要，一灵石一麻袋，随你装！”
一灵石一麻袋。
陈平心里那杆秤，乐了——这在宗门里，是他命根子似的金贵原料；在这儿，是白菜价都嫌你贵的废土。
同样一堆东西，在丹堂丹修眼里是“损耗”，在散修眼里是“废土”，在钱大执事眼里是能拿捏他的“独门原料”——
只有在他陈平眼里，是钱。
他没急着买。买卖场上的头一条：你越露急，价越压不下来。他蹲下身，抓起那散修棚后的陈渣，慢条斯理地捻、闻、看，一副挑肥拣瘦、生怕吃亏的乡下人做派，嘴里还嘟囔：“这堆火气还没褪干净……这堆掺了土，不成……”
挑剔到那散修都急了：“哎哟小兄弟，沤肥的破土，你还挑上了？行行行，你要得多，算你半灵石一袋，成不成？”
半灵石一袋。
陈平这才“勉为其难”地点了头，一脸肉疼地数出灵石，心里却门儿清：他挑的那几堆“火气褪干净、没掺杂”的，恰恰是熬温药最顶用的上等陈渣。
姜太公钓鱼，愿者上钩。他这鱼钩上挂的“沤肥”，人家还抢着咬。
他一路挑、一路收，转遍了半条捡漏街。等日头偏西，他雇的两辆板车，已经堆得冒尖——够他在残丹院熬上大半个月的。
花了不到十灵石。
钱大执事一道令，清空了青云宗的渣堆，自以为掐死了他。可他万万想不到，宗门外头，这样的“废土”漫山遍野，白菜价都没人要——他管得着一个宗门，管得着这天底下所有炼过丹的角落吗？
陈平心情正好，转到巷子最里头，脚步却顿住了。
巷尾，蜷着一个摊子。说是摊子，不过一张破席，上头七零八落摆着几样东西：几枚成色古怪的丹、一只缺口的丹炉、几本翻烂了的手抄册子。
摊主是个老头，五十多岁，穿得比谁都破，头发花白打结，正就着一口豁了边的破碗，喝着不知什么浑汤，一副潦倒到骨头缝里的样子。
奇的是，他面前那几枚丹。
别的散修卖的都是残丹废丹，这老头摆的这几枚，成色却透着股说不清的“怪”——不是主流丹药那种精纯霸道的气息，而是一种……陈平心头一跳……一种绵软、内敛的“温”。
跟他熬的那味温养药，隐隐是一个路子。
陈平蹲下来，装作随意，拿起一枚打量：“老丈，这丹……怎么卖？”
那老头眼皮都没抬，斜了他一眼：“买不起。走吧。”
“我看看还不成？”
“看？”老头嗤笑一声，浑浊的眼里却精光一闪，“你个收沤肥破土的杂役，看得懂么？”
陈平心里咯噔一下——他在这条巷子里“沤肥”的说辞骗过了所有人，这老头，竟一眼就没信。
他脸上不动声色，仍堆着憨笑：“看不懂，图个新鲜。”
老头忽然放下破碗，浑浊的眼睛，头一回正正地落在陈平脸上，一寸寸地打量，像在看一件古怪的物件。
半晌，他咧开嘴，露出一口黄牙，慢悠悠地开了口。一句话，让陈平后背瞬间绷紧：
“收陈渣，专挑火性褪尽的收……小娃娃，你熬的那东西，是不是——”
老头压低了声音，一字一顿：
“不动丹火，用文火慢煨，逼那缕‘温’？”
陈平的憨笑，僵在了脸上。
这条街上下几百号人，把陈渣当废土；丹堂三百丹修，把它当损耗；连钱大执事，都只当它是能卡他脖子的原料。
天底下，竟还有第二个人，一眼看穿他这口锅里，熬的是什么门道。
“老丈是……”陈平的声音，头一回收起了那副装出来的憨。
老头没答。他仰头把碗里那口浑汤喝干，抹了把嘴，浑浊的眼里翻起一丝说不清的东西——像自嘲，像恨，又像某种被埋了很久、忽然让人踩着了的旧疮疤。
“老夫姓秦。”他随即又是一声嗤笑，笑得凄凉，“早年间……也在青云宗的丹堂，待过。”
青云宗丹堂。
陈平心念电转。一个懂“文火温养”这门偏道、又出自青云宗丹堂的落魄老丹师，如今潦倒在坊市后巷——
他忽然想起残丹院那一夜自己添的那一笔：三年前那桩把师姐根基烧成焦土的旧案，钱大执事讳莫如深、宁可连夜清渣也要遮掩的旧案……
会不会，就藏在眼前这个，被丹堂扫地出门的老头身上？
“秦老丈，”陈平重新蹲下身，把姿态放得极低，却问得极稳，“您这几枚温养丹……当年，是在丹堂，为谁炼的？”
老头端着破碗的手，猛地一抖。
他抬起头，死死盯着陈平，那张潦倒的老脸上，血色一点点褪尽。
半晌，他从牙缝里，挤出三个字，像是从三年前的噩梦里，一路挤出来的：
“……你是谁。”