风还在吹。
云没散，山也没动。他仍站在原地，像一尊未开锋的刀，插在峰顶青岩上。
扫帚斜指北方虚空，帚尖微微发烫。那热度不是雷劫余温，也不是血气冲撞，是另一种东西——像是被什么远远地叫了一声，从骨缝里应出来的热。
他低头。
目光落在脚下。这块青岩是他三年前亲手扫平的。那时没人信一个杂役能修峰台，他不说，只一帚一帚地扫，扫到石头发亮，草根断尽。如今它依旧平整，连一道裂纹都没有。
可他知道，有些事已经不一样了。
星图偏移的那一刻起，他就不再是那个只守一方地的人了。
他缓缓抬起手，拇指摩挲扫帚柄上的裂痕。这道口子是去年雷劫时炸开的，一直没修。竹皮粗糙，磨着指腹，一下，两下。多年扫地的节奏回来了——左三下，右三下，中间顿一顿。
而此刻，星子的脉动，竟和这节律，一模一样。
他指尖微蜷。
不是巧合。
老杂役没教过他观星。但扫地这门活计，讲的是力道、角度、落点，每一帚下去，都暗合天地呼吸。春扫三寸土，秋扫落叶根，冬扫积雪层，夏扫浮尘线——这些规矩，听着土，却是跟着地脉走的。
小石头昨夜扫地，能震地脉，是因为他踩对了节拍。
而现在，星动，也是节拍。
天上地下，在唱一个调。
他仰头。
不再看东方那颗颤动的星。而是望向北方。那里星群密集，隐隐起伏，像有一只手在天幕背面轻轻推挤，让星辰挪位，让轨迹变形。
源头在北。
他脚尖微动。
没迈步，也没转身，只是朝北偏了半寸。就这么一点调整，整个人的重心就变了。不再是静立的石柱，而是蓄势的弓。
他将扫帚从肩头取下，双手握住。
这是习惯。
每次出任务前，他都要这么握一次。不是为了试兵，是为了问——你还跟着我吗？
扫帚没响。
可掌心的热度，更明显了。
他知道，它在。
他深吸一口气。
山风卷着夜露的湿气灌进鼻腔，带着北地的干冷。他没有运灵力照明，也没有唤风驱雾。只凭肉眼辨向。
第一步落下。
左足轻轻踏出，踩在山道起点的一块碎石上。这一脚极轻，却斩断犹疑。
第二步，第三步……他依循心头那点脉动前行。每一步落下，都与星子错位的节奏同步。不快，也不慢，就像扫院时那样，一帚接一帚，稳稳当当。
身后，山巅轮廓渐远。峰台彻底隐入云霭。他没有回头。
荒山小径蜿蜒向北，两侧枯树如兽伏卧，枝桠交错遮住半空。雾气开始升腾，缠住脚踝，越往上走，越浓。
他放慢脚步。
雾中无路标，也无痕迹。但他不需要。星图虽不可见，那点脉动却始终在心头跳着。一下，又一下，像有人在远处敲鼓，催他往前。
他继续走。
十步之后，身形已半融夜色。破旧的衣摆在风中轻摆，补丁处磨得发白。发髻松散，一缕垂落额前，随呼吸晃动。
他停下片刻。
仰首再望北方星域。
星群依旧错动，轨迹未归正。但他已确认——召唤真实存在。不是幻象，不是劫难，是请。
他低声开口，声音不大，也没运灵力：“那就……去看看。”
话出口，风忽地转了向。
原本迎面扑来的寒气，绕了个弯，从背后推来。像是谁在轻轻一送。
他不再言语。
转身继续前行。
步伐比先前更稳。双手紧握扫帚横于臂弯，如同扛着某种承诺。他知道自己要去哪里——星陨之地。
名字不知何时出现在脑海，仿佛本就该叫这个。那里藏着秘密，也藏着答案。关于星动，关于节律，关于为什么这天地会认得一把扫帚。
他不急。
谜底不会自己揭开，路也得一步步走完。
雾越来越重，山路渐渐模糊。他仍不提速，也不停歇。只是保持着那个节奏——和扫地一样的节奏。
左三步，右三步，中间顿一顿。
奇怪的是，随着步伐推进，雾气竟似被无形之力推开些许。前方三尺之内，路径清晰可见。像是有什么在替他清道。
他没在意。
该知道的，总会知道。不该问的，不必多想。
他只想把这条路走完。
哪怕前方无迹可寻，唯有星图偏移指引方向。
信念就是唯一依凭。
他记得自己扫过的地——东院三丈六，北坡十八阶，练功台边沿的裂缝，他都扫过三年。一帚一帚，没漏过一处。
现在，有人拿整个天穹当院子，扫出了异象。
那他也该去扫一扫了。
他继续走。
身影渐远，只剩下一个模糊轮廓，在雾中缓缓移动。像一粒种子，随风飘向星动之处。
山风掠过空荡的峰顶，吹起几片枯叶，在原本站立的地方打了个旋。
那里已无人。
只有青岩依旧平整，映着微弱星光。
他走了。
像一座终于起身的山，沉默地走向远方。
雾深处，他的背影决然。
扫帚横握胸前，帚尖斜指前方虚空。
脚步不停。