小石头站在拐角，手里紧紧抱着一把旧扫帚。
帚毛参差不齐，柄身磨损得发亮，像是被人用了很多年。他不敢往前走，脚尖在地上蹭了又蹭，眼睛却一直盯着石阶上的那个人。
江无尘还坐在原处，双目微闭，背靠廊柱，破扫帚横在膝上。阳光斜照在他脸上，补丁衣角微微扬起，风吹过时，像一片不动的布旗。
小石头咽了下口水。
他动了。
一步，两步，脚步很轻，怕惊扰什么似的。走到离石阶还有三步远的地方，他停住，双手把扫帚举起来，慢慢放在江无尘脚边。
“我……”他声音发抖，“我想跟您学‘扫天术’。”
江无尘没睁眼。
也没动。
只有手指，在扫帚柄上轻轻滑了一下。
小石头低头站着，头几乎埋进胸口。他不怕被打骂，不怕被赶走，就怕对方一句话也不说，直接让他滚。那种沉默比任何责罚都重。
风卷起几片落叶，在空中打了个旋，又落回青砖缝里。
江无尘终于睁眼。
目光落在孩子脸上，平静得像井水。他又看向那把被放下的扫帚——和自己手中这把一样旧，一样磨出了岁月的纹路。帚柄右侧有一道斜裂痕，是长期受力压出的旧伤。
他记得这种痕迹。
七岁那年，他在风雪中扫山门台阶，从天黑扫到天亮。手冻僵了，握不住帚，就用布条绑在手腕上继续挥。监工弟子笑他痴，说杂役永远成不了修士。他不答，只是一下一下地扫，直到台阶干净如镜。
那天清晨，老杂役捡起他丢下的扫帚，叹了口气：“你何必这么拼？”
他说：“我想知道，地扫干净了，能不能通天。”
现在，这把扫帚又来了。
一样的磨损，一样的执念。
江无尘伸手，掌心抚上小石头头顶。
孩子浑身一僵，没躲。
“你为何想学？”他问，声音低，但字字清楚。
小石头抬头。
眼神很亮，像是夜里唯一的火苗。
“因为您扫的地，落叶都听话。”他说，“别人扫是扫地，您扫……像是在教它们去哪儿。”
江无尘怔了一下。
嘴角极轻微地动了。
不是笑，是松动。
他站起身，动作缓慢，像怕吓跑一只鸟。弯腰，拾起脚边那把扫帚，递还给孩子。
“明日此时，带帚来此。”他说，“若风雨不辍，我便教你。”
小石头接过扫帚，双手紧抱，指节泛白。
他用力点头，一个字也没说，转身就跑。
脚步声很快消失在回廊尽头。
江无尘望着他离去的方向，站了一会儿，才重新坐下。
姿势和之前一样：盘膝，背靠柱子，扫帚横膝。袖口微动，似有流光一闪而逝，但他没有理会。
他知道断尘在看他。
也知道这孩子看不见这些。
他闭上眼，呼吸放缓，体内气息缓缓流转。不是运功，也不是调息，只是让身体记住这个时刻——从今天起，有些事不一样了。
“扫天术……”他低声说，“百年没人再提了。”
声音很轻，像自言自语，又像对谁交代。
他想起那个雪夜，想起自己第一次挥帚时的念头。不是为了成为强者，不是为了出人头地，只是想知道——一个最卑微的动作，能不能触到最高的天。
如今有人捧着扫帚来找他，问他同样的问题。
他不能说“不能”。
也不能立刻说“能”。
所以他设了一个门槛。
不是考力气，不是试灵根，是看心能不能扛住风雨。
他知道明天会下雨。
云已经堆在山后，湿气沉进砖缝，蚂蚁排成线往高处爬。老树叶子翻了面，全是白底朝天。今晚必有一场大雨。
如果那孩子真的来了，哪怕只来一次，也说明他心里那团火没灭。
江无尘不需要天赋异禀的徒弟。
他只需要一个肯在雨里挥帚的人。
风再起。
扫帚尾梢晃了一下，像是回应什么。
他没动，手指却在帚柄上多停了一瞬。
像是确认一件旧物还在手里。
庭院安静。
远处传来弟子练剑的声音，叮当交错。有人争任务，有人喊师兄。生活照常运转，没人注意到这个扫地的杂役，刚刚答应收徒。
更没人知道，昨夜扛下九道雷劫的男人，今天开始要教一个小孩子怎么拿扫帚。
夕阳西下。
光影拉长，石阶上的影子渐渐连成一片。他仍坐着，像一块石头，又像一座山。
脚边，两把扫帚并列靠着——一把是他用了多年的旧帚，另一把是小石头留下的那把。
长短不一，磨损相似，静静立在那里，像两个并肩而立的人。
他没去看。
但心里知道，这一课，他躲不掉了。
风穿过回廊，吹动檐角铜铃。
铃舌断了，响不了。
可那两把扫帚，却在余晖中泛出一点暗光，像是被什么唤醒了。
江无尘睁开眼。
看了一眼并排的扫帚。
又缓缓闭上。
下一刻，雨点落下。
第一滴砸在青砖上，炸开一朵小花。
第二滴落在扫帚柄，顺着纹路滑下，像泪。
江无尘没动。
他知道这场雨会很大。
他也知道，明天这个时候，有个孩子会抱着扫帚，站在拐角，等他开口。