夜风还在吹。
扫帚横在腿上，帚尖遥指天枢星，那颗常年不动的亮星，此刻正静静悬在悬崖之外的虚空里。
江无尘没动。
但呼吸变了。
不再是山巅立誓时那种深缓如海潮的节奏，而是开始一寸寸往下沉。每一吸，都像把冷风压进肺底，再缓缓滤过骨缝，渗入经络。
他知道该开始了。
闭眼。
眼皮落下的瞬间，意识从星空收回，沉向体内。
那一口气，终于引了下去。
气息顺着任脉滑落，滑过丹田旧伤的位置——那里有一道隐痕，多年未愈，平日毫无知觉，只有在灵力运转到极致时，才会传来一丝滞涩。他不急，也不强行冲关，只是让气流如溪水般绕行，一圈，两圈，三圈……用最慢的节奏，一点点磨开阻塞。
山风卷过石面，碎屑轻跳。
他盘坐的姿势没变，双手自然放于膝上，补丁衣角贴着青石微微鼓动。扫帚仍躺在身侧，帚毛散乱，柄上的裂纹对着月光，像是干涸的河床。
可体内的气机，已在悄然变化。
灵气从四面八方渗来。不是狂涌，也不是爆发，而是随着他的呼吸，被一点一点地“吸”进来。毛孔张开，皮肤微热，天地间的清气如细丝般钻入体表，沿着督脉向上爬行，汇入百会，再沉入丹田。
起初很慢。
经络像是久未通行的枯井，稍一注水，便有堵塞感。他额角浮起一层薄汗，指尖也微微颤了一下，随即咬牙压住。不能快，也不能停。快则反噬，停则前功尽弃。
他记得老杂役说过一句话：“扫地不争快，争的是每一帚都落到实。”
于是他像扫地一样，一寸寸，一段段，把灵气推过三处主脉节点。
第一处，在膻中。旧伤残留的气息盘踞于此，像一块锈死的铁片。他放缓呼吸，让灵气如温水浸泡，足足半刻钟，才听见体内一声极轻的“咔”，像是冰层裂开细缝。
第二处，在命门。此处为气海后门，连通脊柱。他引导灵气在此打旋，一圈比一圈紧，直到脊背传来一阵酥麻，仿佛有根针从尾椎慢慢顶上来。
第三处，最难。是丹田入口。
那里有一层无形的膜，是化神瓶颈的具象。不是墙，也不是锁，而是一种“界限”——凡人与强者的分界线。越过去，便是另一重天地；踏错一步，便是走火入魔，神识溃散。
他停了。
不是不敢，而是必须等。
等体内气息积攒到临界点，等灵气流动形成稳定的漩涡，等身体每一个细胞都准备好承受那股冲击。
他睁开眼。
目光掠过地面。
三尺外，一株野草无风自动，草尖轻轻抖着。再近些，几粒石屑浮在半空，离地不过半寸，像是被什么看不见的力量托着。
他知道，那是他周身灵压扩散的结果。
还不够。
他重新闭眼，双掌翻转，手心朝上，置于膝头。
这一次，他不再引导灵气绕行，而是直接让它撞向丹田入口。
“轰——”
没有声音，但体内如雷炸响。
灵气洪流猛冲而入，撞在那层膜上，反弹回来的劲力几乎撕裂经络。他牙关紧咬，喉间滚出一声闷哼，额上青筋暴起，汗水顺着鬓角滑下，在下巴凝聚成滴，砸在膝盖上。
但他没退。
反而加大吸纳。
天地间的灵气响应了他的意志，开始加速涌入。山巅的空气仿佛变得粘稠，风声低了，虫鸣绝了，连远处林梢的晃动都慢了下来。
灵气如雾，缠绕在他周身三尺之内。
草木轻颤，石屑浮空，青石表面的苔藓泛起淡淡光晕。他的呼吸越来越深，每一次吞吐，都像在吞咽整座山的精气。
体内的气海开始压缩。
原本松散的灵力被挤压、凝练，形成一团高速旋转的核心。它不大，却沉重如铅，每一次转动，都带动全身经络共振。旧伤处的滞涩感仍在，但已被压制到边缘，不再干扰主脉流通。
他能感觉到——
距离破境，只差一步。
只要再推一把，就能捅破那层膜，踏入化神门槛。
但他没动。
不是不能，而是不敢。
突破的关键，不在力量多强，而在“稳”。一旦失控，灵气溢出经络，轻则重伤，重则废掉修为。他曾见过一名长老冲关失败，当场七窍流血，三年未能起身。
他不是赌命的人。
他是扫地的。
扫地的人，讲究的是步步踏实，帚帚到位。
所以他等。
等体内漩涡彻底稳定，等灵气压缩到极限，等那股力量不再躁动，而是如深潭静水，蓄势待发。
他双手缓缓抬起，掌心相对，虚抱于腹前。
这不是任何功法的手印，只是他自己的习惯动作——像捧着一碗刚打的热水，不敢洒，也不敢放。
灵压在他掌间凝聚。
哪怕隔着三尺，空气都开始扭曲。浮起的石屑排成环状，围绕他缓缓旋转。野草弯得更低，几乎贴地。青石表面的裂纹中，竟有微弱的光丝渗出，像是大地在回应某种召唤。
他知道，这一刻，天地已有所感。
只要他再进一步，异象必生。
雷云将聚，各宗来观，天劫将至。
但他还没动。
他只是坐在那里，双眼紧闭，呼吸绵长，掌心托着那团即将爆发的能量。
风吹乱他的发，一根断绳飘起，又落下。
他没去扶。
扫帚仍横在腿边，帚尖指向天枢星。
那颗星，依旧明亮。
他忽然想起老杂役临终前的话：“人这一辈子，不怕慢，不怕穷，就怕站错了地方。”
他没站错。
所以他能等。
等到最合适的一刻。
等到灵气充盈到不能再满，等到身体绷紧到极限，等到那层膜在内部压力下开始微微震颤——
他双手缓缓合拢。
掌心相贴。
体内漩涡猛然加速，最后一道灵气洪流冲向丹田入口。
嗡——
一声低鸣，在他骨骼深处响起。
膜，裂了一丝。
虽小，却真实存在。
就像冬夜里的冰面，第一道裂痕已经出现。
接下来，只需轻轻一推，便可彻底破开。
但他停住了。
手停在胸前，指尖微颤。
汗珠顺着太阳穴滑下，滴落在锁骨凹陷处。
他没继续。
他知道，现在还不是时候。
天未动，地未摇，雷劫未聚，四方无察。
他还在这山巅，还是那个穿补丁服的杂役，手里还握着一把破扫帚。
他要等。
等一个万无一失的时机。
等一个无人预料的刹那。
他缓缓放下手，重新放回膝上。
呼吸调回深缓，灵压缓缓内敛。
浮空的石屑落下，颤抖的野草挺直，青石上的光丝消失。
一切归于平静。
但他知道，不一样了。
体内的气海已压缩成核，灵气强度是平常十倍以上，随时可以引爆破境。
他只是没点那把火。
风又吹过来。
他睁眼。
瞳孔深处，似有星光一闪而灭。
扫帚静静躺着。
他伸手，轻轻将它往身边挪了半寸。
确保它还在触手可及的地方。