天刚亮。
油灯早已熄灭，屋内还黑着。江无尘睁眼的瞬间，体内气血自行流转，像潮水退去又涨回，昨夜残留的肩颈僵硬、掌心裂口、经脉微震——全没了。
他坐起身，脚踩上地面，土坯凉得刺骨。
他知道，满状态了。
这具身体，三年来每晚都这样恢复。无论多重的伤，只要睡一觉，第二天就能重新站起。可他知道，有些东西不会随着一夜安眠消失。
是旧伤积下的淤塞。是骨骼深处细如发丝的裂痕。是经脉里常年战斗留下的“锈”。
这些不致命，却像绳子，一圈圈缠住他的极限。
他站起，脱掉补丁外衣，赤膊走到屋中央。双脚分开与肩同宽，右腿缓缓屈膝下蹲，左腿伸直绷紧。
单腿深蹲。三百次。
第一次下去，大腿肌肉就抖。到第五十次，汗水从额角滑落，滴在胸口。第七十次，膝盖传来针扎般的痛——那是三年前被萧云逸用剑气贯穿的位置。
他咬牙，继续。
第九十次，呼吸开始乱。他闭眼，把意识沉进筋骨。感受每一寸肌肉的拉扯，每一根骨头的承压，每一条经络的供能。
不能停。停就是退。
第一百五十次，汗已浸透里衣。背部肌肉绷成铁板，小腿抽筋两次，都被他强行压下。第二百次，眼前发黑，耳中嗡鸣。
他扶住墙，喘三口气，接着做。
第三百次。
他站直，双腿几乎站不住。但没倒。
胸口剧烈起伏，汗水顺着腰线流进裤带。他低头看自己的手——指节发白，青筋暴起，掌心老茧厚得像石块。
成了。
这具身体，比昨天更强一点。
他擦干身，换上杂役服，拿起靠在墙角的破扫帚。竹枝磨损严重，主杆有三道裂痕，是他三年来用坏的第三十七把。
他走出小屋。
晨光刚照进杂役院。落叶铺满石板路。他开始扫地。
第一下，用力。扫帚划过地面，碎石飞溅，地面留下三道沟痕。
第二下，再重。落叶炸开，连根草皮都被掀翻。
第三下，他加了劲，扫帚前端“啪”地一声，断了一根主枝。
他停下，低头看扫帚。
三年了，这把扫帚陪他扫过风雪，扫过血雨，扫过敌人的残肢。它本不该断。可他的力道，已经不是凡物能承载的。
他没换新帚。
从怀里摸出麻绳，把断枝绑紧，继续扫。
一下，十下，百下。
他越扫越快，每一击都带着全身力量。扫帚与地面撞击，发出“砰砰”闷响，像擂鼓。
双手摩擦处开始冒血泡。到第三百下，血泡破裂，掌心血肉模糊。
他不管。
继续扫。
日头升高，落叶清空。他收帚，回屋。
血手在门框上留下一道红印。
夜里，他躺在床上，闭眼。
血泡愈合，伤口闭合，手掌恢复如初。明天，还会再磨破。
他知道，这不是损耗，是锤炼。
人强，器弱。
那他就把人，练得更强。
七日后。
扫帚又断两根主枝。他依旧绑紧使用。掌心茧层增厚三分，握力提升一成。他能感觉到——每一次挥动，都比前一天更稳，更狠，更准。
这具身体，在变。
可他还嫌不够。
夜里，他坐在床头，没调息，没闭眼。
回想三年来每一次重伤：肋骨断裂、丹田震荡、经脉逆流、神识撕裂……每一次，他都活了下来。
不是靠药，不是靠功法，是靠这具“不死之躯”。
可他一直把它当成保命的底牌。
躲，藏，熬，等时机。
现在他想：如果“不死”，不是为了活下来呢？
如果是为了——试尽天下不可为之事？
他睁开眼。
目光清明。
原来他错了。
不死之躯，不是让他苟延残喘的。
是让他一次次撞向极限，撞碎它，再往前走的。
痛不怕。伤不怕。死也不怕。
因为他知道，只要睡一觉，明天还能站起。
那还有什么不敢试？
他低头看手。
掌心茧层泛着暗光，像铠甲。
从此刻起，他不再回避伤痛。
他期待下一次重创。
因为每一次重创，都是突破的契机。
极限？
他就是要亲手打碎它。
第八日清晨。
他照常扫地。动作不变，节奏不变。外人看来，仍是那个低眉顺眼的杂役。
可当他抬起扫帚，准备挥下时，一名路过的外门弟子停住了。
那人原本要去后山劈柴，抱着一根碗口粗的练功桩。路过江无尘身边时，余光瞥见他扫地的动作。
很平常。
可不知为何，那扫帚划过地面的声音，太重。
重得不像在扫落叶，像在劈石头。
他多看了一眼。
江无尘正好转身，扫帚尾无意碰上旁边废弃的练功桩。
那根桩子，是玄铁混石铸成，专供外门弟子练拳脚用，坚硬无比。
“咔。”
一声轻响。
桩子从中间裂开，齐刷刷分成两半，缓缓倒地。
外门弟子瞪大眼，抱中的木柴差点掉落。
他盯着江无尘的背影——还是那件补丁衣，还是那把破扫帚，还是低头干活的样子。
可刚才那一碰……
不是碰。
是削。
他咽了口唾沫，快步离开，脚步都不稳了。
三天后。
两个低阶弟子躲在竹林外，远远望着演武庭院。
“你听说了吗？王师兄说，昨天他亲眼看见江无尘扫地，扫帚碰到石板，石头直接炸了。”
“放屁，石板能炸？”
“我也不信。可李师弟说，他半夜起夜，看见江无尘在屋里做深蹲，单腿三百个，做完浑身是血，第二天又活蹦乱跳。”
“……他是人吗？”
“你不觉得奇怪？咱们杂役院谁没病过？发烧、受伤、灵气反噬……可江无尘呢？三年了，从没见过他请假，从没见他吃药，从没见他休息。”
“你是说……”
“我不知道。可我觉得，他可能……根本不会累。”
两人对视一眼，声音压得更低。
“你说，会不会……他其实很强？”
风掠过竹林，沙沙作响。
没人回答。
江无尘站在庭院中央，低头扫最后一片落叶。
扫帚划过地面，平稳，安静。
他听见了那些话。
但他没抬头。
他知道，流言会起。
但他不在乎。
他扫完最后一片叶，把扫帚靠在墙边。
转身回屋。
推门，关门。
屋里和往常一样：土坯墙，茅草顶，一张床，一条凳，油灯未点。
他坐下，盘腿，闭眼。
气息沉入丹田，缓缓运转。
身体已完成一轮蜕变。
极限，被他亲手击碎。
巅峰，正在前方。
可他不出手。
也不动。
他只是个扫地的。
窗外，阳光斜照进来，落在他补丁衣的肩头。
扫帚静静靠着墙，竹枝断裂处用麻绳绑着，像一道疤。
也像一枚勋章。
他睁开眼，看了眼门外。
什么也没有。
然后重新闭上。
等待下一个极限。
等待下一次破碎。
等待那个——不能不出手的时刻。
他坐在黑暗里，呼吸平稳。
像一把藏在鞘中的刀。
不动，但锋利。