夜已深。
油灯熄了，屋内漆黑如墨。江无尘坐在床沿，掌心那枚铜钱还贴着皮肤，发烫。
他没动。
窗外风停，檐下滴水声断在第三响。
他起身，推开房门。扫帚靠在墙角，竹柄磨得光滑。他伸手握住，指节一紧，转身朝后山走。
山路无人，落叶铺地。他脚步不快，却稳，一步踩实再迈下一步。补丁衣角被夜风吹起，沾着白日扫地时留下的灰土。
他穿过断崖小径，绕过废弃的守山阁，来到一处隐秘洞口。石门半掩，符文黯淡，是旧年试炼弟子留下的闭关之所，早已废弃。没人来，也没人记。
他推门进去。
洞府不大，四壁刻着残破剑痕，中央有座石台，七处凹槽对应七把试炼灵剑。他早布好了阵法，用的是杂役院捡来的废符和碎铁片拼接而成。不显眼，但能用。
他站到石台中央，盘膝坐下，将扫帚横放在腿上。
手指轻敲扫帚柄三下。
咔。
洞顶机关启动。
七道铁索从岩缝中滑出，牵动悬挂在上方的千柄试炼剑。这些剑原本用于外门考核，钝刃无锋，但他改了阵法角度，让它们能以极高速度穿刺人体而不致即死——前提是，身体能扛住。
他闭眼。
呼吸放慢。
他知道接下来会发生什么。
也知道，自己必须清醒地记住每一分痛感。
不能晕，不能逃。
要亲眼看着自己的“不死”到底有多硬。
第一波三百剑，来了。
嗤——
剑尖破空，齐刷刷刺入双肩与大腿。钝器撕开皮肉，卡在骨缝之间，血立刻涌出，浸透粗布裤腿。他咬牙，没叫，指尖猛地抠进石台裂缝，指甲翻裂，血混着石粉往下滴。
疼。
比任何一次战斗都疼。
那些打斗来得快去得也快，受伤之后倒头就睡，第二天又站起来。可现在不一样。他是清醒的，主动的，把痛苦当成标尺，一寸寸量自己的极限。
三百剑钉在身上，像被钉在柱子上的猎物。
他睁眼，盯着头顶岩壁。
那里有一道旧符文，明一下，灭一下，随阵法节奏闪烁。
心跳加快，血压上升，四肢开始发麻。失血过多的征兆。
他没动。
第二波四百剑，启动。
嗖——
这一次直奔胸腹。
两柄剑擦过肋骨，划破肺叶，呼吸顿时一滞。第三柄斜穿胃部，第四柄卡在肝区。最狠的一柄，竟从背后穿透，擦着心脏边缘而过。
他身体猛地一震。
心跳停了三息。
眼前发黑，耳朵嗡鸣，意识像被扯进深渊的绳子，一点点绷断。
但他睁着眼。
还在看那道符文。
明、灭、明、灭。
他数着。
一、二、三……
嘴里尝到铁锈味，是血从喉咙漫上来。他咽下去，继续数。
第四百剑落下时，他终于闷哼一声，脊背弓起，又被剑钉回原位。
血顺着石台边缘流下，在地上积成一片暗红。
他喘，短促地吸气，每一次都像刀割喉咙。
可他还活着。
心跳恢复，微弱但持续。体内有种东西在动——不是灵气，不是经脉流转，而是一种更深的、藏在骨头里的力量，正缓慢推动血肉重组，伤口边缘开始收拢。
他知道，那是“不死体”在反应。
也是他今晚的目的。
最后一波三百剑，准备就绪。
他抬起手，颤抖着，按向扫帚柄末端的机关钮。
只要按下，剑阵全开，三百柄剑将从背后斜穿而出，贯穿脊椎、肩胛、颈侧大动脉。若非体质特殊，这一轮下来必死无疑。
他没犹豫。
拇指压下。
轰——
三百剑齐发。
剑锋破体，脊椎当场断裂。他整个人瘫软下去，靠剑撑着才没倒。鲜血从七窍渗出，耳朵流出的最多，热的，顺着脖颈流进衣领。
视线模糊。
呼吸只剩一丝。
可意识还在。
他躺在石台上，血泊中，眼睛仍盯着那道符文。
它还在闪。
明、灭、明。
他想笑。
笑不出来。
嘴角抽了一下，算是完成了。
原来真的不会死。
哪怕千剑穿身，筋骨尽碎，五脏受损，血流将尽——只要还能喘一口气，只要意识未散，那股力量就不会停。
它在修他。
像修一件旧扫帚，断了接上，裂了补牢，一遍遍，直到更硬。
他松开手。
扫帚滚落在地。
剑阵停止运转。
洞府安静下来。
只有血滴落的声音，嗒、嗒、嗒，砸在石台边缘。
他动不了。
全身没一块好骨头。
但他知道，自己还活着。
这就够了。
他用尽最后力气，抬手一挥，袖口扫过阵盘开关。铁索收回，千柄剑缓缓拔出体外，叮当落地。
剧痛再次袭来。
他咬牙，没出声。
然后一点一点，拖着残躯，从石台爬下。
膝盖碎了，爬不动就用手肘撑。血拖出一道长痕，从石台延伸到床榻。他爬上石床，翻身躺平，脸朝上，望着洞顶。
符文明灭最后一次，熄了。
黑暗彻底笼罩。
他闭眼。
呼吸越来越浅。
意识沉入深处。
身体开始修复。
断裂的脊椎在接合，破损的内脏被新生组织包裹，失血的血管重新生成血液。这个过程缓慢而坚定，不依赖丹药，不依赖灵气，只靠一种本能——活。
他睡了过去。
石床上，他的身体静静躺着，遍布剑伤，血迹未干。
但胸口微微起伏。
心跳稳定。
洞府禁制完好，无人知晓这里发生过什么。
门外，夜风穿过山林，吹动树梢。
屋檐下，最后一滴水落下，砸在石阶上，碎成八瓣。