晨光刚漫过山门，江无尘已走下刑堂石阶。
扫帚拖在身后，竹柄划过青石，声音轻得像风吹落叶。他没回头，也没加快脚步。背后那场震动宗门的收押，此刻正顺着风一层层往外传。
主道上人渐渐多了起来。
两名外门弟子抱着剑谱迎面走来，脚步忽然一顿。一人压低声音：“听说了吗？萧云逸被关了！”
“谁？内门那个萧师兄？”另一人瞪眼，“你别乱说，大长老之子怎么可能——”
“千真万确！”先开口的那人急了，“我二叔在刑堂当值，亲眼见执法弟子把他押进地牢。说是……勾结外敌。”
两人对视一眼，脸色都变了。
远处一群杂役正扫着前院，听见这话也停下动作。有人冷笑：“当年踩别人多狠，现在就摔得多重。”
“可他是天才啊。”一个年轻弟子喃喃，“金丹巅峰，内门第一，连宗主都说他有望接任殿主……怎么会走到这一步？”
“怎么不会？”旁边执事模样的中年人摇头，声音不大却清晰，“越是高处的人，越怕被人拉下来。一旦脚下不稳，就是万丈深渊。”
他们说话时，江无尘正从旁经过。
没人拦他，也没人看他。议论声依旧沸腾，话题却早已转向萧云逸的命运、大长老的震怒、宗门权力的动荡。没人提他的名字，哪怕一句。
但他听到了。
每一个字都落进了耳朵里，又缓缓沉下去。
他知道那些话里藏着什么——震惊、怀疑、侥幸、恐惧。有人不信，有人窃喜，有人已经在盘算站队。
而他只是继续往前走。
脚步平稳，呼吸均匀。补丁衣角被风吹起，发髻松散，眼尾那道旧疤淡得几乎看不见。扫帚尾梢一根断毛轻轻晃着，像往常一样。
他没得意，也没愤怒。心很静，像一口深井，水面连波纹都没有。
可这平静不是空的。
它底下压着东西。
压着昨夜残片翻面时那一道刻痕，压着李长青拍案定罪的那一声“收押”，压着萧云逸踉跄离去时最后回望的那一眼。
他知道，这一关关不住真相。
只关得住蠢人。
主道尽头是杂役院。他拐进小径，脚步未停。
路上陆续有人认出他。
一个老杂役蹲在墙角晒药，抬头看了他一眼，又低头继续翻搅陶盆。另一个年轻杂役端着水桶愣在原地，目光在他身上停留片刻，迅速移开。
没人打招呼。
也没人敢拦。
他成了某种存在——不显山露水，却让空气变了味道。
他走进杂役院外的小广场，停下。
石阶还在那儿，和十年前一样。他坐上去，把扫帚横放在膝前。
指腹摩挲着裂开的竹柄，一下，又一下。
远处传来喧哗。
几个杂役围在院门口争相传信。
“你们知道吗？是江无尘揭发的！”
“不可能吧？他不是早就废了吗？”
“废？你看看现在谁进牢里了？当年他十六岁破金丹，整个宗门谁不知道？要不是那次重伤……”
“嘘！小点声！”有人突然紧张地环顾四周，“这种话也能乱讲？”
“怎么不能讲？”先前那人冷笑，“事实就摆在眼前。人家扫了十年地，一出手就把内门第一送进牢房。你们说，他到底是在扫地，还是在等这一天？”
笑声响起，带着几分后怕的意味。
江无尘坐在石阶上，听着。
风吹动他额前碎发，露出那道淡淡的疤痕。阳光照在补丁衣襟上，洗得发白的布料微微鼓动。
他闭了下眼。
再睁开时，眸子黑得像深夜的潭水。
他想起萧云逸站在刑堂廊下，脸色一点点垮掉的样子。不是因为证据太多，而是因为他以为能瞒住的事，一件都没瞒住。
灵纹不会作伪，刻痕不会消失，火焚后的残片也不会说谎。
他不怕人坏。
他怕的是坏人以为自己聪明到可以永远藏住恶。
而现在，恶被掀开了。
所以他不意外。
也不激动。
他知道这只是开始。
真正的风浪还没来。萧云逸背后的人不会坐视不管，宗门高层的博弈才刚拉开，外面那些虎视眈眈的眼睛，也一定盯上了这块突然亮出来的棋子。
他能感觉到。
就像能感觉到掌心扫帚的温度。
这不是结束。
是开场。
他低头看着自己的手。指节粗粝，掌心有茧，是十年扫地磨出来的痕迹。没人看得起这双手，直到它把一个天才按进了地牢。
“他们怕的不是我揭发。”他低声说，声音轻得只有自己听见，“是真相能被揭开。”
风穿过院子，吹起地上的灰。
他坐着不动。
远处仍在议论纷纷，有人惊呼，有人不信，有人幸灾乐祸。
一名老杂役拄着拐杖踱步过来，站在院门口叹了口气：“当年他也风光过啊……如今轮到别人进牢了。”
这话像是一根线，轻轻扯了一下记忆。
江无尘抬眼，望向刑堂方向。
视线穿过几重屋檐，仿佛还能看到那块焦黑残片静静躺在主案上，边缘参差，符纹暗红。
那一刻，所有人都在看萧云逸。
而他知道，真正被审判的，从来都不是一个人。
是规则能不能守住底线，是沉默能不能换来公道。
他坐得太久，风吹得衣袍贴紧脊背。
太阳升高了些。
他慢慢站起身。
扫帚横肩，竹柄靠在颈后。他站在石阶最高处，身影被晨光拉长，投在杂役院斑驳的墙上。
前方是主峰大殿，是外庭高台，是无数双眼睛正在转动的地方。
他没有动。
也没有说话。
只是站着。
像一座刚从地底升起的碑。
风吹起他松散的发髻，一根断毛在扫帚尾梢轻轻晃了一下，然后静止。
他望着宗门深处，目光平直，呼吸缓慢。
下一刻，他抬起脚，迈下石阶。
脚步落在青石板上，发出一声轻响。
扫帚仍横在肩头。
他朝着外庭方向走去。