拱门后的黑雾比外面更沉。
江无尘站在原地，扫帚横握胸前，指尖抵着竹杆。他没动，呼吸放得极浅。雾里有东西在动，不是风，也不是回音，是某种贴着地面爬行的压迫感，一寸寸压上脚背，顺着小腿往上攀。
老者已经往前走了三步。
他的身影在雾中只剩个轮廓，像块移动的石头。他没回头，也没说话，只抬起一只手，掌心朝后，做了个“停”的手势。
江无尘知道意思。
不能用灵力。
他松开丹田，任由体内空荡荡的状态暴露在外。旧伤在肋骨处闷响，像是被铁钉反复刮过。他咬住后槽牙，把痛意压进喉咙深处，一步踏出。
雾立刻裹紧了他。
脚下不再是石阶，而是一层薄脆的黑土，踩下去会发出细微的断裂声。两侧石柱高得看不见顶，上面插着的断剑密密麻麻，剑刃扭曲，锈迹斑驳。有些剑尖朝下，像被人生生折断后倒插进地里。
空气里的剑压越来越重。
普通修士走不到十步就会跪下。江无尘能感觉到经脉被挤压，血液流动变缓，连心跳都被压出了滞涩感。他没运功抵抗，反而放松肩背，让身体随着扫地时的惯性微微晃动。
左一步，右一步，停顿半息。
就像他在杂役院扫台阶时那样。
扫帚尾梢轻点地面，发出一声极轻的“哒”。这声音微弱，却像是切开了雾气的一角。前方的老者脚步顿了一下，没回头，但肩膀微不可察地松了半分。
江无尘继续走。
他不再看路，只盯着自己脚前半尺的地。他知道，这里没有路。路径是活的，随剑意流动而变。刚才那条线，下一刻就可能消失。唯有节奏不变——扫地的节奏，是他十年来唯一没丢的东西。
雾中开始有声音。
不是风，也不是剑鸣，是低语。
无数个声音叠在一起，说的不是话，而是某种剑修临死前的执念。有的在哭，有的在笑，有的嘶吼着“不公”，有的喃喃念着“未竟之志”。这些声音钻进耳朵，试图搅乱心神。
江无尘闭眼。
他不去听，也不去挡。他只是握紧扫帚，指节发白。扫帚是旧的，竹杆上有裂痕，帚毛分叉，可它一直在他手里。从十六岁第一天扫地起，就没换过。
这是他唯一的真实。
他继续走。
一步，两步，三步。
忽然，地面塌陷半寸。
他猛地停住，脚底传来刺骨寒意。低头看，黑土裂开一道缝，红光从底下透出，像血在烧。裂缝边缘，插着半截断剑，剑身刻着一个模糊的“败”字。
老者的声音传来：“绕过去。”
江无尘没应，侧身迈步，避开裂缝。他能感觉到那截断剑在震，仿佛不甘被埋。但他没多看一眼。他知道，这里的每一块石头、每一把残剑，都曾有人为之死过。现在不是祭奠的时候。
他们继续前行。
雾渐稀。
前方出现一座石台，高出地面三尺，四角立着残破的石灯。台上插着一把剑。
那不是完整的剑。
只剩半截，剑身布满裂纹，像是被巨力从中劈开。剑柄焦黑，缠着褪色的布条。可它站着，稳稳插在石台中央，没有倒。
但它在震。
不是风吹，也不是地动，是它自己在抖。每一次震动，空气都跟着扭曲一次，剑压如潮水般一波波扩散。江无尘的膝盖微微弯曲，差点跪下。他撑住扫帚，硬生生把身子挺直。
老者站在石台下，抬头看着那把残剑，终于开口：“它认过主，也杀过人。百年前那一战，它斩了七名化神，最后自己也碎了心脉。”
江无尘没问是谁。
他知道，有些事不能问。
他只是走上石台，脚步沉稳。每一步落下，裂纹中的红光就亮一分。当他走到离残剑三步远时，它突然剧烈一震。
嗡——
一道无形波浪扑面而来。
江无尘没躲。
他闭上眼。
幻象来了。
他看见杂役院的井台，水桶还在地上，桶底积水映出他的脸。他看见血影扑来，双掌裹着黑气，他横扫帚格挡。他看见同门弟子指指点点，说他霸道、抢机缘、不该活着。他看见王猛摔茶杯，说“一个杂役也配进剑冢？”
画面越来越多，越来越乱。
有人骂他废物，有人喊他滚，有人在他背后冷笑。
但他始终握着扫帚。
扫帚还在。
他睁开眼。
“我不是来求剑的。”他低声说，声音不大，却穿透了所有幻象，“我是来还债的。”
话音落。
残剑震颤骤停。
雾静了。
老者站在台下，没动，也没说话。他只是看着江无尘，浑浊的眼里闪过一丝光。
江无尘上前一步。
伸手握住剑柄。
刹那间，剑气逆冲。
不是从外往里，是从剑柄往他掌心钻。那股力量狂暴至极，顺着经脉一路冲上肩胛，直逼心脏。他五脏翻腾，喉头一甜，一口血喷在剑身上。
可他没松手。
他反而握得更紧。
裂纹中涌出的剑气像刀子一样割他的血肉，撕开筋络，又强行灌入新的力量。他能感觉到骨头在裂，又在愈合；经脉在断，又在重生。这不是修炼，是硬生生把另一个灵魂塞进他的躯壳。
他不运功，不抵抗。
他只是站着，像扫地时那样，一站就是半天。
血从指缝滴落，砸在石台上，发出“啪”的一声。
第二滴。
第三滴。
残剑开始鸣叫。
不是长啸，不是怒吼，是低低的、三声短鸣。
第一声，剑身裂纹泛起微光。
第二声，焦黑的剑柄褪去灰烬，露出原本的暗金纹路。
第三声，整把剑轻轻一震，从石台拔起，缓缓沉入江无尘掌心。
没有爆炸，没有光芒万丈。
它只是消失了。
化作一道剑形印记，烙在他右手心，微微发烫，像刚出炉的铁。
江无尘低头看着掌心。
印记安静，却有股力量在皮下流动，与他血脉相连。
他缓缓松开手。
扫帚仍握在左手。
他转头看向老者。
老者没说话，只点了点头。
然后转身，走向雾中。
身影一步步淡去，最终消失在一根石柱之后。
江无尘没追，也没问。
他盘膝坐下，背靠石台，左手扫帚横放膝上，右手掌心朝上，对着那道印记。
体内力量在涌。
不是暴涨，不是失控，而是沉淀。像深潭底部的水流，缓慢，却有力。他知道，这把剑还没完全融合，但现在不是时候。
他闭眼。
呼吸渐渐平稳。
雾依旧笼罩着石台。
远处，某根断剑轻轻颤了一下。
江无尘的睫毛动了动。
掌心的印记，又热了一分。