暮色沉入山门，广场上的人声渐渐散去。
江无尘转身，扫帚横在肩头，一步步走下青石台阶。风卷着落叶贴地滑行，像一道无声的影子紧随其后。
他没回头。
身后的一切——欢呼、跪拜、令牌授予——都像落在水里的石子，涟漪泛过便归于平静。他知道那些目光还黏在他背上，有敬畏，有试探，也有藏不住的畏惧。但他只是走。
杂役院在宗门最西角，远离主峰，屋舍低矮，墙皮剥落。几盏油灯在窗缝里透出昏黄光晕，偶尔传来几句低语，又很快压下去。
他推开自己的房门，木轴发出熟悉的吱呀声。
屋内陈设如旧：一张床，一条凳，一面墙挂着三把不同型号的扫帚。地上没有灰尘，角落的炉灰是昨夜焚纸留下的，早已冷透。
他放下扫帚，走到桌前，倒了半碗凉茶，一饮而尽。
外面安静得反常。
往日这个时候，还能听见外门弟子练功的喝声、饭堂收碗的碰撞，甚至王猛执事骂人的嗓门。今天什么都没有。
他坐在灯下，手指无意识地摩挲着扫帚柄。竹节处有一道细裂纹，是他昨日修补南廊阵眼时磕到石阶留下的。不深，但握上去能感觉得到。
风从窗缝钻进来，带着一股极淡的焦味。
不是灶火，也不是雷击木的气息。更像是某种符纸，在极短时间内被高温焚毁，连灰烬都被气流卷走大半。
他眼皮微动。
这味道，他在七年前见过一次。那时老杂役临终前，手里攥着一张残符，说是“有人盯着你”，话没说完，符就自燃了，只剩一点炭屑粘在掌心。
现在，同样的气味，从北面飘来。
他起身，走到窗边，轻轻推开一条缝。
夜空无月，星子稀疏。远处山脊线上，一道极细的红光一闪即没，像是有人在高处点燃又迅速掐灭了一盏灯。
不是宗门制式的传讯焰。
那是外道手法——以血为引，借风载讯，瞬间将消息送出百里之外。
消息已经传出去了。
他关上窗，回到桌前，吹熄油灯。
黑暗笼罩屋子，只有扫帚靠在墙角，轮廓清晰。
他知道他们会来。
萧云逸倒下，不过是掀开了一角幕布。真正躲在后面的人，才刚刚开始动作。
他不意外。
也不慌。
这些人从来就没放过他。十六岁那年他破金丹，他们派人下毒；跌落境界沦为杂役，他们还在查他的根脚；如今他只是拿回一点清白，他们就已经坐不住了。
门外传来一阵极轻的脚步声，停在三丈外。
他不动。
那人站了几息，又退走了。
是巡夜弟子？还是别的什么人？
他不在乎。
片刻后，一只黑羽信鸦从屋檐掠下，翅膀边缘焦黑如烧过的纸，它撞开窗缝，扑棱棱跌进屋内，落地瞬间化作一团灰烬。
唯有一枚炭符留在地面，上面浮现三个字：
**影将至。**
他弯腰，用两指拾起符片，指尖触到一丝余温。
不是警告，也不是威胁。
就是一句通知。
像告诉一个老对手：我来了。
他捏碎符片，任其化为飞灰。
然后伸手，将墙上的扫帚取下，放在膝头。
这把是新换的，竹柄未磨，毛须整齐。他一根根抚过，像是在检查兵器的锋刃。
外面风更大了。
墙角的油灯忽然晃了一下，灯芯爆出一朵小火花。
他闭上眼。
呼吸缓慢而均匀。
身体里有种久违的感觉在流动——不是灵气复苏，也不是经脉扩张，而是一种更深的、源自骨血的躁动。每一次战斗之后，这种感觉都会强一分。七年了，他被打压、被陷害、被当作废物踩在脚下，可他也在这一次次重创中，变得比从前更硬、更沉、更能扛。
他知道明天太阳升起时，自己还是会完好如初。
但他不再只想活着。
他想扫干净一些东西。
比如那些藏在暗处的手，比如那些以为他永远翻不了身的人。
他嘴角微微扬起，声音低得几乎听不见：
“正好……试试最近扫得干不干净。”
屋外，风穿过杂役院的窄巷，卷起几片枯叶，打在墙上，又落下。
没有人知道这间最不起眼的屋子里，坐着一个正等着敌人上门的人。
他不逃。
也不躲。
他只是坐着，扫帚横在腿上，手搭在柄端，像一座尚未启动的机括。
远处山巅，一座孤崖之上，石台矗立。
黑影负手而立，面前悬浮一块水晶，画面正定格在江无尘低头整理扫帚的瞬间。
“竟真能破局……”黑影开口，声音沙哑如砂石摩擦，“一个扫地的，扳倒内门首席，揭发通敌之罪，手段干净利落，毫无破绽。”
他缓缓转身，面向石壁。
壁上绘着一幅古图：八条巨龙缠绕山脉，锁住一道深渊，中央阵眼断裂，碑文残缺。图下写着四个小字——**锁龙遗脉**。
“慕容清的阵法，百年无人能续。”黑影伸手，指尖划过断裂处，“可他偏偏会修。”
他收回手，袖袍一抖。
一道血光自掌心射出，直冲天际，在夜空中炸开一朵猩红火花，随即消散。
“传令下去。”他说，“影杀使，即刻出发。”
话音落，石台四周八盏幽灯同时亮起，映出他半张脸——眉心一道竖疤，从发际贯穿至鼻梁，像是被什么利器劈开又强行愈合。
他再看一眼水晶中的身影，轻声道：
“此子若活到明日，必成大患。”
水晶熄灭。
风卷残烟，石台重归死寂。
屋内，江无尘依旧闭目静坐。
扫帚在膝，手未离柄。
灯已灭，屋全黑。
唯有窗外风声不止，像是某种脚步，正在逼近。