天刚亮，风还在刮。
江无尘睁开眼，门槛外的落叶已被吹得贴在墙上。他起身，扫帚靠在门边，竹节朝上，像一柄收鞘的剑。
他扛起扫帚，走出屋子。
七段路，一段不少。这是他的规矩，也是他的掩护。脚步落在青石板上，不快不慢，和过去七年一样。扫帚划过地面的声音也一样——沙、沙、沙，节奏稳定，像是什么都没变。
可风里的话变了。
走到第三段路时，两个外门弟子站在廊下避风，声音被风卷着送进耳朵。
“听说了吗？东院那个扫地的……练的是血河谷的邪法。”
“怪不得他能活到现在，怕是早把魂卖给魔修了。”
说话的人压低了嗓门，却没躲着谁。另一人冷笑：“要不然呢？一个跌落境界的废人，凭什么在杂役房待这么久？宗门早该清退了。”
江无尘的脚步没停。
扫帚继续往前推，一堆碎叶被拢成堆。他弯腰，铲进竹篓，动作干净利落。脸上没有表情，眼神也没动。
但他心里清楚了。
不是偶然议论，不是捕风捉影。话太准，点得太狠。冲的就是“邪法”“卖魂”这两个字眼。有人在放风，而且想让他听见。
萧云逸动手了。
他没猜错。昨夜那阵传送波动，今日饭堂铜牌生人，再加上这满宗门飘的流言——三股线拧成一股绳，专往他身上套。
目的就一个：乱他名声，断他退路。
扫帚继续走。
第四段路，经过练功坪边缘。几个弟子正在对练，剑光闪动。其中一人收剑时瞥见他，忽然笑出声：“哎，你们说，他扫地是不是也在布阵？半夜偷偷改护山大阵的灵流？”
旁边人跟着哄笑：“要真会改阵，还能穿这破衣服？早当上殿主了。”
笑声刺耳。
江无尘低头，扫帚头轻轻一抖，一片沾了露水的叶子飞起，落进焚炉口。火苗“噗”地跳了一下，旋即熄灭。
他没看他们，也没停下。
第五段、第六段，一路扫到第七段尽头。日头爬上来，照在空荡的石阶上。他把最后一堆枯叶扫进炉子，转身回屋。
一路上，没人主动让路。有人看见他就低头，有人绕道走。就连平日打水的老杂役，提桶时也多看了他两眼，然后默默挪开半步。
他知道，这不是怕他。
是信了那些话。
午时，饭堂。
铁锅冒着热气，粗粮饼堆在案上。弟子们三五成群，谈笑声响成一片。江无尘走进去时，声音突然小了一截。
他站到取食窗口前。
掌勺的执事看了他一眼，手顿了顿，还是舀了一勺菜汤，放进碗里。汤面上浮着几片烂叶，油星都没有。
他接过饼，转身就走。
刚迈步，身后传来一声高喊：“别让他碰水缸！万一把邪毒渗进去怎么办！”
声音又尖又响，整个饭堂都听到了。
所有人回头。
江无尘脚步微顿。
水缸就在门口右侧，是他每天扫完地后洗手的地方。现在，缸前空了一圈，像是谁也不愿靠近。
他没说话。
低头，从缸边走过。袖口擦过石沿，带起一丝凉意。
身后开始嗡嗡作响。
“真是邪修转世吧？不然怎么解释他这些年不死不伤？”
“我听说，他是用死人炼功，夜里偷偷挖坟。”
“难怪他总一个人，不敢跟人住一间屋。”
一句比一句狠。
江无尘走出饭堂，阳光照在脸上，却不暖。他沿着墙根走，脚步稳，背脊直。扫帚还扛在肩上，像一根撑着他没倒下的骨头。
他知道，这些话不会凭空起来。
必有源头。必有引导。必有人在背后一条条教他们怎么说，什么时候说，对着多少人说。
萧云逸要的不是杀他。
是要他活着，却被所有人当成祸根。
名声坏了，就算他真有本事，也没人敢信。李长青若再召他问话，恐怕都要先查他是否通敌。陈大牛就算想帮，也顶不住整个宗门的嘴。
这才是最毒的一招。
不用刀，不用毒，一张嘴，就能把人活活钉死。
回到小屋，门关上。
屋内安静，只有风拍窗棂的声音。他把扫帚靠在墙角，坐回门槛。
闭眼。
不是休息，是理线。
早晨的议论，午间的喧哗，话术一致，角度相似。不是自发怀疑，是统一口径。传话的人一定见过“样本”，知道该怎么编才让人信。
而且传播极快。
从清晨到中午，几乎整个外门都知道了。说明不止一人在说，而是多个点同时散播。组织严密，执行迅速。
能在宗门内调动这么多人的，只有内门核心弟子。而愿意对他下这种黑手的，只有一个姓萧的。
他在心里默念这个名字。
萧云逸。
你想用嘴杀人？
好。
他睁开眼，目光沉静。
我不跟你吵，也不辩解。你说我是邪修，我就让你看看，什么叫真正的“邪”。
但不是现在。
现在他得藏。
藏得更深，更静。
等他们以为他已经怕了、软了、准备逃了的时候——
他再动手。
他站起身，走到墙角，拿起新扫帚。指腹摸过竹节，确认每一根丝都结实。然后挂回原位。
坐下，吹灯。
屋里黑了。
门外风声更大，树叶拍打声密集起来。雨还没下，但快了。
他知道，接下来几天，流言只会更多。可能会有人说他夜里偷入丹房，可能会有人说他勾结外敌，甚至可能有人在他屋外发现“邪修信物”。
他都会忍。
一句话不说，一步不争。
因为他已经决定——
不动嘴，不动手，只动脑子。
查。
查这谣言从哪一口井里冒出来的。
查谁第一个说他练邪法。
查背后有没有纸条、有没有密令、有没有人在暗中发号施令。
他要亲手撕开这张嘴。
但现在，他只是个扫地的。
扫地的人，不问风雨何时来。
只等风起时，扫得干净。
屋外，一片枯叶被风卷着，撞在门上，又滑落。
江无尘坐在黑暗里，手指轻轻搭在扫帚柄上。
不动。